10 argumentos

Se busca feminista

2011-11-25T15:52:00.004Z

Hoy en la portada del Levante (periódico de izquierdas de Valencia) aparecía la fotografía que abre este post. Ignoro si la señora que aparece en la foto es una domadora de grandes felinos, un epígono de Rachel Welch disfrazada a lo tarzán, o simplemente una espontánea.

Lo que sí que tengo claro es que si yo fuera mujer -no tengo el gusto- me sentiría ofendida -e incluso, proponiéndomelo, discriminada- por la imagen. Once señores decentes -más o menos horteras, todo sea dicho- y una mujer, la única, que va vestida como si fuera a cantarle el Happy Birthday a JFK.

Bibiana, vuelve.

Subidón

2011-11-22T09:44:00.002Z

Ayer me subía al coche a las ocho y pico de la tarde. Llevaba desde las ocho de la madrugada en la universidad, estudiando, atendiendo alumnos y dando clase. Sin hacer ningún drama -no trabajo en una mina- estaba bastante baldado.

Pues bien, arranco el coche, y antes de meter segunda enciendo la radio. Y entonces sucedió. Estaba empezando uno de los temas que más me viene motivando últimamente (no es un tema inmortal, pero está animado). Y claro, el subidón fue grande. Todo lo contrario de cuando enciendes la radio y escuchas las tres últimas notas de tu canción favorita. Shit!

Pues nada, eso os cuento. La vuelta a casa fue fresca, ligerita. Uno de esos regalos que te da la vida, qué curioso, un lunes.

Ahí os dejo la canción, por si os gusta.

No me discrimines

2011-11-19T11:37:00.003Z

Estaba cenando con unos amigos. La camarera (no es sexismo, era una chica) nos trajo el plato a todos menos a Q., algo curioso, ya que habíamos pedido todos lo mismo. Cuando pasaron tres o cuatro minutos, Q. se quejó, como dirigiéndose a la camarera... "yo también tengo derecho a comer, no me discrimines". Lógicamente, el plato terminó llegando y cenamos tan ricamente.

Me impactó el "no me discrimines" dicho inconscientemente, sin pensarlo. Si hubiera sido un castizo "no me jodas" no me hubiera chocado, pero el "no me discrimines" es la queja del ciudadano buenista pseudodemocrático para el que no hay otro mal en el mundo que la discriminación.

Quizá la lectura de muchos libros de texto de la LOGSE es la que ha incrustado en el cerebro de mi amigo ese lamento tan zapateril. "No me discrimines". Empezamos a parecer franceses.

Se va un grande

2011-11-03T23:29:00.005Z

Menos mal que Zapatero ha decidido tomar cartas en el asunto. No quiero vender la piel del oso antes de matarlo, pero creo que tras esta noticia podemos irnos a la cama más tranquilos.

No mirar hacia otro lado

2011-10-11T06:54:00.005Z

Desde hace unos meses la escalada de violencia en México no para de crecer. Los asesinatos, que se multiplican, van acompañados ahora de "performances" tales como la exhibición de cadáveres colgados en puentes de autovías, el lanzamiento de cabezas en la puerta de escuelas, etc.

Igual que México, otros países son esclavos del tráfico de drogas internacional, una serpiente de dolor y delincuencia que, como señaló hace no mucho el Santo Padre, siembra sufrimiento e injusticias allí por donde pasa.

Resulta sencillo señalar a los cárteles de la droga como los responsables primeros de estas barbaridades. Lo que es más incómodo es señalar a los consumidores de droga de EEUU y Europa -quienes fuman marihuana en la cafetería de la universidad, vamos, o se meten sus rallitas antes de salir de fiesta- como los responsables últimos de esas atrocidades.

Basta ya. Dejemos de mirar hacia otro lado. La satisfacción del desenfreno del Primer Mundo tiene víctimas, con nombres y apellidos.

Ingenieros y médicos hasta en la sopa

2011-09-15T16:19:00.004Z

De los treinta nuevos en el colegio mayor, creo que son más de 25 los que van a estudiar Medicina -qué envidia- o una ingeniería. Ningún filólogo. Ningún historiador. Ningún geógrafo. Ningún enólogo. Ningún músico. Ningún filósofo. Menudo aburrimiento.

Casi nadie estudia ya carreras inútiles, en el más alto sentido de la palabra. Somos muy buenos en las cuestiones penúltimas, tan propias de la formación profesional. (Ingeniero es un eufemismo de fontanero/albañil cualificado). Somos muy buenos en el hacer. Pero la verdadera universidad, el conocimiento más alto, no tiene que ver con el hacer, sino con el ser. Y como tal, no es servil, porque no sirve a un fin inmediato.

El día que un hijo mío me diga que quiere estudiar filosofía o filología probablemente un escalofrío me recorra el espinazo. Entonces tendré que demostrar la coherencia de mi pensamiento, tragar saliva, y decirle con un nudo en la garganta que me parece perfecto, mientras interiormente maldigo al profesor del instituto que le ha metido esa estúpida idea en la cabeza. Mientras tanto, no me resulta difícil decir que ojalá tuviéramos más soñadores, más filólogos, y menos gente práctica. Menos ingenieros.

Si yo fuera prostituta...

2011-09-06T16:30:00.003Z

Une los puntitos:

1. Si yo fuera prostituta no sabría ya que ponerme para diferenciarme de las mujeres vulgares, que ya son casi todas.

2. Melendi canta: que la falda sea tan corta como quieras, el problema es del que mira.

3. Ayer vi por el retrovisor en el coche de atrás a un macarra sin camiseta. Gritaba a su novia (toda una choni) y le dio dos codazos que me dejaron helado.

La Vanguardia y Rouco Varela

2011-08-25T11:51:00.005Z

Estoy pasando unos días en Barcelona, y he de reconocer que leo con agrado La Vanguardia. Al tratar el viaje del Papa a Madrid para presidir la JMJ, me sorprenden dos cosas: todos los articulistas hablan muy bien del evento, cosa que me agrada; y todos aprovechan su tribuna para darle un pequeño pescozón a Rouco Varela, que por lo visto no tiene mucho predicamento por estos lares.

En lugar dirigir invectivas contra Rouco, mejor harían los pequeño burgueses catalanes que escriben y leen La Vanguadia en preguntarse porqué las diócesis catalanas son las que menos jóvenes han llevado a Cuatro Vientos a esa fiesta de la juventud cristiana.

Menos meterse a arreglar la casa del vecino -que por cierto trabaja mucho y bien por llenar las parroquias que tiene encomendadas-, y más preguntarse por el páramo espiritual que presenta su "iglesia nacional".

Sorpresa dominguera

2011-07-11T16:08:00.003Z

A los dos segundos de cruzar el umbral de la puerta uno se da cuenta: algo pasa. Mucha gente elegante. Rostros sonrientes. Alguna corbata hortera fuera de lugar.

Entonces se intentan buscar rutas alternativas. ¿Hay alguna otra iglesia cerca? ¿puedo ir a Misa esta tarde? La mente se mueve rápido, con desesperación incluso, intentando reconfigurar la tarde del domingo en busca de una Misa sin sorpresas, que se mantenga dentro del razonable margen de los 45 minutos.

Normalmente el plan alternativo no prospera. Uno lo va abandonando paulatinamente, mientras un sonriente sacerdote anuncia, antes del "yo confieso", el alegre motivo que justifica la ceremonia de hora y cuarto a la que uno con santa resignación se dispone: bodas de oro, imposición de medallas, aniversario de un tránsito, bendición de mascotas, romería rociera...

Uno se pone de mal humor un tiempo, y farfulla "ya podrían avisar". Este universal reproche al párroco tiene su gracia, como si el hombre pudiera ir de puerta en puerta avisando a todos los feligreses de todas las excepciones al horario ordinario. Como si el sacristán panzón no llevara toda la semana precedente avisando después de la comunión. Lo que sucede es que no le escucha ni el Tato. Es más, uno suele pensar: ese hombre por qué no se callará de una vez.

En fin, hay que reconocer que luego estas sorpresas domingueras tampoco son para tanto. Es más, son un verdadero clásico con el que hay que convivir. Más que remugar y poner cara de mártir, conviene tomárselas con cierto sentido del humor. Porque no nos vamos a librar: nos van a tocar cada cinco o seis domingos hasta que nos muramos. Eso sí: entonces seremos nosotros los que prolonguemos la Misa inopinadamente un martes cualquiera. Por lo menos nos queda ese consuelo. Nuestra venganza está más que asegurada.

Sentido común, barrica de roble y meditación

2011-06-28T18:21:00.008Z

El otro día iba paseando plácidamente por la biblioteca de la universidad, y me tropecé con el volumen cuya imagen os brindo arriba (pocas veces las palabras "tropezar" y "volumen" han sido empleadas con más justificación). Se trata de un estudio perpetrado por el señor González Botija sobre el etiquetado del vino, que consta de la bonita cifra de 1133 páginas. Has leído bien, 1133 páginas.

Al hilo de semejante cifra, tres reflexiones me vienen obsesionando:

1. Qué poco sentido común nos queda cuando el ordenamiento jurídico es tan complejo que admite un trabajo de más de mil páginas sobre, j_d_t_, el etiquetado del vino.

2. Pienso que sería justo aconsejar al autor un silencio meditativo de, al menos, 10 años.

3. Si el señor González Botija bebe vino con la misma fruición que escribe, no habrá pagos ni bodegas en la península ibérica capaces de aplacar su sed.

Otra cosa que se me da muy bien

2011-06-12T15:00:00.000Z

Normalmente nos cuesta reconocer nuestros defectos, mientras que nuestras virtudes siempre las tenemos delante de la vista. Pues bien, esta semana me he asombrado descubriendo una virtud que poseo desde hace años pero de la que hasta ahora no era consciente.

Pues bien, igual que Pepiño Blanco, soy un auténtico figura quedándome bolígrafos.

Como les pasa a los grandes, se trata de un talento natural, no necesito entrenarlo y muchas veces ni siquiera me doy cuenta. Llego a la habitación por la noche, y cuando me vacío los bolsillos digo: "Uy, este boli... ¿de dónde lo habré sacado?".

Pero pam, no falla. Bolígrafo que toco, bolígrafo que pincho.

Tengo los dos botes de mi habitación totalmente llenos, pero no soy capaz de hacer nada. Por la mañana los meto en los bolsillos de la chaqueta con idea de ir dejándolos en otras partes, disimuladamente, como los presos de La Gran Evasión hacían con la arena del túnel que les daría la libertad. Pero no hay manera. Cada noche el número no mengua, antes al contrario, crece y crece sin parar.

Espero no tener que hacer reformas en mi cuarto para dar cabida al ingente número de bolis que se reproduce en mis estanterías sin cesar.

Tipos de feminismo: feminismo liberal y neofeminismo

2011-05-27T15:20:00.000Z

El feminismo de primera generación (Simone de Beauvoir and Co.) trató de igualar a la mujer en los valores tradicionalmente masculinos (animus): competitividad, mercado, agresividad, independencia. "Las mujeres también pueden competir y demostrar en el mercado su valía", nos decían. "También pueden llevar pantalones y tener una cuantiosa cuenta corriente". Para este feminismo liberal las tareas asociadas tradicionalmente a la mujer (el anima) eran inferiores, un yugo insoportable del que había que liberarse: el trabajo en casa, la delicadeza, la dependencia, la educación de los hijos, el cuidado de los necesitados (bebés y ancianos), la sensibilidad. La maternidad era una carga genética que esclavizaba a la mujer. Los anticonceptivos y el derecho al aborto se convirtieron, pues, en uno de los caballos de batalla de estas feministas liberales. "Líbrate de los roles que la sociedad patriarcal te ha impuesto. Sal de la cocina." Así, se sacrificaron los valores tradicionalmente femeninos en el altar de la igualdad.

El feminismo de segunda generación (Ballesteros, Glendon), el neofeminismo, defiende los valores típicamente femeninos, los del ánima, como los propiamente humanos. Lo mejor no es trabajar en una empresa y ser competitivo, sino tener un hogar al que volver y ser capaz de cuidar a los nuestros. La capacidad de cuidar al otro, no de someterlo con nuestra fuerza. El sueño no es la independencia, sino la interdependencia, sabiendo que dependemos unos de otros desde que nacemos hasta que los nuestros lloran nuestra marcha. Lo más valioso que tenemos es la capacidad de alumbrar, no de matar. El trabajo es un medio, la familia un fin. Lo que sucede es que los varones no son tan inferiores a la mujer, tan energúmenos, que no puedan aspirar a la igualdad en estos valores. Todos han de vivir los valores del ánima y del animus, pero lo propiamente humano es lo que históricamente se asoció a la mujer. Se impone pues redescrubrir el papel de la dimensión del cuidado y la valía de las tareas domésticas como esferas enormemente dignas, en las que tenemos que ser todos iguales, los hombres y las mujeres. Así, el éxito se medirá en función del servicio, no del dominio.

Este neofeminismo defiende la igualdad de los sexos y la igual valía de los hombres y las mujeres. Y no reniega de lo típicamente humano: el cuidar de la familia, el compadecerse con el que sufre. Este feminismo apuesta por la conciliación, y sueña con construir una sociedad con madres y una familia con padres.

2 Tm. 4,7

2011-05-18T10:32:00.004Z

El último viernes santo mi abuela Lolita visitaba monumentos para acompañar al Señor en su día más amargo. Siete visitas a siete iglesias con el Santísimo reservado para que los fieles le desagravien. La abuela Lolita, con más de 85 años a sus espaldas, 7 hijos, 32 nietos, y si no me equivoco, 8 bisnietos. Viuda desde hace tres años.

En una iglesia vio a lo lejos a mi hermana. "¿Tú no deberías estar en casa? ¡Si hace menos de una semana estabas dando a luz!" "Pues aquí estamos, abuela, con los tres niños y sus carritos visitando monumentos".

No creo que exista en la tierra una alegría más dulce que la que experimentó mi abuela Lolita al coincidir con su bisnieto de 5 días visitando sagrarios un viernes santo, para hacer compañía a Jesús.

Éxito

2011-05-07T12:06:00.006Z

Todavía asociamos el éxito a la competición, al triunfo personal, a los negocios, a la autoafirmación individual. En fin, a los resultados que pueden verse en una cuenta corriente. No hay más que ver los resultados que nos ofrece google si buscamos imágenes de "éxito".

Quién sabe, quizá dentro de unas décadas las búsquedas de la palabra "éxito" estén asociadas en los buscadores a imágenes de familias, jóvenes cuidando ancianos, o personas cooperando en lugar de compitiendo. Son actitudes que no se escriben en el CV, no tienen reflejo económico directo, no se pueden contar. Pero que, si somos sinceros, son las que realmente cuentan.

Pues de nosotros depende. No envidiemos a fracasados, por mucho BMW que conduzcan.

Taller de Defensa Personal Frente a las Nuevas Teconlogías

2011-04-15T16:00:00.002Z

Tengo en mente abrir un TDPFNT (Taller de Defensa Personal Frente a las Nuevas Tecnologías).

Algunas de las competencias que se adquirirán serán:

- cómo hablar con alguien 20 minutos sin mirar instintiva y reiteradamente la pantalla del móvil;

- cómo mantener una conversación con alguien sin teclear en la blackberry de vez en cuando;

- cómo recibir una llamada, silenciar el móvil y ni siquiera mirar quién era el que llamaba;

- cómo no entrar en marca.com más de una vez al día;

- porqué leer un libro en vez de hacer el idiota en facebook;

- cómo no interrumpir cualquier ocupación para leer un sms que nos llega;

- cómo no mirar el mail cada vez que entramos en Internet;

- cómo salir a la calle y no conectarse al iPod antes del primer paso de cebra.

En definitiva: CÓMO NO CONVERTIRSE EN UN MALEDUCADO O EN UN IDIOTA EMPUJADO POR LAS NUEVAS TECNOLOGÍAS DE LA INTERRUPCIÓN.

Si alguien conoce de alguna otra competencia que podamos incluir en el programa, agradecería que me la hiciese llegar.

Proteger... ¿qué?

2011-03-19T16:25:00.004Z

Me pregunto si la intervención en Libia tiene como fin proteger a la población civil, como aseguran nuestros periodistas y gobernantes; o proteger nuestro suministro de petróleo, ahora que Gadafi se ha mosqueado con quienes fuéramos sus amigos tanto tiempo. ¿Quién se preocupó de los libios mientras el bueno de Gadafi nos vendía petróleo sin rechistar?

Viva la democracia. La democracia del petrodólar y de nuestros panderos calientes. El pueblo libio, no nos engañemos, nunca nos ha importado una mierda.

La caja de las galletas y los vasos de vidrio amarillo

2011-03-06T11:03:00.000Z

Desde aquí quiero rendir un cálido tributo a dos objetos que encontrábamos en casa de nuestros abuelos, y que se están perdiendo irremisiblemente. Vivirán, al menos, en este rincón de Internet, que, ¡oh paradoja!, les rescatará de las fauces de Saturno, de la voracidad insaciable del devenir científico-técnico en el que vivimos. Son dos objetos con olor a abuela y a alcanfor (no sé exactamente qué es el alcanfor, pero me parece que pega aquí).

Se trata de la caja de las galletas y los vasos de vidrio amarillo (o incluso verde).

La caja de galletas contenía galletas de muy diverso tipo, y migas que se remontan a la soleada tarde en la Pío Baroja hizo su primera comunión. Nunca llegué a comprender por qué los abuelos españoles, con una unanimidad plebiscitaria, sacaban las galletas de sus cajas estándar y las metían en metálica "la caja de las galletas", con aquella extraña propiedad de reblandecerlas a medida que la galleta bajaba y bajaba hacia el fondo del recipiente.

Los vasos de vidrio amarillo (o incluso verde), tienen un carácter inefable. Nos traen a las mientes las películas interminables del día de navidad por la tarde, las trampas para encontrar el regalo del roscón de reyes, las meriendas de domingo lluvioso, el eructo irreprimido tras la coca-cola para el alborozo de los primos. Son parte de nuestra historia.

Junto a las cangrejeras y a los pantalones de pana, la caja de las galletas y los vasos de vidrio amarillo (o incluso verde), merecen un lugar en cualquier temario de educación para la ciudadanía.

Paradojas

2011-03-02T15:44:00.001Z

Presumimos de respetar al diferente, de acompañar al anciano, de ser solidarios. Se nos llena la boca al hablar de las ayudas a la dependencia. Repetimos como un karma que todos somos iguales. Abominamos de términos ofensivos como ciego, minusválido, subnormal. Todo esto está bien.

¿Pero no es cierto que hoy en día pasamos mucho menos tiempo con nuestros abuelos? ¿Visitamos menos a los enfermos? ¿Diagnosticamos el síndrome de Down y otras imperfecciones en los embriones y los eliminamos antes de nacer?

Parece como si a fuerza de repetir palabras grandilocuentes procurásemos disfrazar o disimular el egoísmo endémico que nuestra sociedad padece. Las palabras son importantes, pero pueden pronunciarse desde el sofá. Apaga Teledeporte. No dejes que viva la solidaridad la Consejería de Bienestar Social.

Que no le demos la razón al resabiado personaje shakespeariano que repetía: words, words, words...

Bonico...

2011-02-18T16:41:00.002Z

Esta semana dos profesoras de la universidad se han despedido de mi con un cariñoso"hasta luego, bonico". Y claro, uno tiene su autoestima. Bonico es un calificativo amable para un bebé, un ahijado, el hijo de un gorrilla, o incluso una mascota... Pero claro, si uno ya está con la tesis debajo del brazo, publica en Revistas Aranzadi, y es citado en monografías, lo de bonico empieza a resultarle algo inapropiado.

En fin, pienso que parte de la culpa es mía. Si empiezo a ser algo más pedante, a frotarme el mentón cuando escucho a la gente, y a responder de vez en cuando a preguntas con el inefable "sí y no", seguido de un impostado silencio, creo que puedo acabar con esta deriva afectuoso-maternal que amenaza con arruinar mi prestigio académico, todavía en sus albores.

Os tendré al día.

Por si...

2011-02-12T15:36:00.003Z

Ayer me encontré esto, por si alguien quiere usarlo:

"gasto babilónico".

Palomitas

2011-02-12T15:25:00.002Z

Primeros almendros en flor. Explosión de palomitas en sus ramas.

Atreverse

2011-01-29T15:50:00.005Z

La idea era peregrina desde el principio, como casi todas las que nos asaltan insistente y febrilmente por la noche y nos impiden conciliar el sueño. Estuvo a punto de sumergirse para siempre en pozo del olvido. Pero me atreví a proponer a los alumnos de Comunicación que hicieran un belén viviente durante la carrera de San Silvestre. Ellos tenían mucho que estudiar y algo de vergüenza que vencer, pero se atrevieron a probar.

Quedó el vídeo que os enlazo. Lo pasaron muy bien y el resultado demuestra que mereció la pena.

Tantas veces se nos ocurren ideas que harían el día a día más alegre, más ingenioso, menos gris... pero casi siempre las arrumbamos en un 'ángulo oscuro', pensando que la vida es más seria que eso, que tenemos cosas más importantes que hacer. Además... ¿y si no sale bien?

Pero hay que atreverse. Así se meten los goles de vaselina. Así se pone en pie al respetable. Así uno se mira una mañana en el espejo y encuentra un brillo desconocido al otro lado del cristal. Qué mal he dormido, pero esa idea de anoche…

Con que...

2011-01-25T12:56:00.002Z

Tenemos unos 80 parlamentarios en cada comunidad autónoma (17x60=1020 parlamentarios). Si bien no sería descabellado replantearse su necesidad, máxime con la disciplina de partido que padecemos, mi propuesta aquí es más modesta. Propongo q0ue no hagan nada. Con que no hagan nada nos conformamos, y les seguiremos pagando. Pero que se estén quietos.

Mil tíos con sus asesores tratando de justificar una nómina son capaces de hacer cualquier cosa. Y eso también lo pagamos los ciudadanos, aturdidos por el marasmo de "programas", "formularios", "instancias", "reglamentos", "decretos" y demás parafernalia con los que tenemos que bregar para alimentar la hipertrofia burocrática que lleva camino de devorarnos.

Con que no hagan nada nos basta.

Misas en la Universidad de Barcelona

2011-01-13T10:20:00.004Z

Se suspenden las Misas en la Universidad de Barcelona, debido a que estudiantes "progresistas" boicotean la celebración de la liturgia. Leo la noticia en ABC. Una frase de la redacción de la noticia me deja de piedra:

"El conflicto entre estudiantes progresistas y católicos se recrudeció antes de navidad...". Sinceramente, no me imagino una noticia sobre violencia de género en la que se diga: "el conflicto entre el Braulio y Joana se recrudeció...". No hay dos partes iguales en este conflicto. Hay unos personajes (léase energúmenos, antidemócratas, talibanes) que no respetan las creencias de los demás, y unos ciudadanos que tratan de vivir conforme a su conciencia de modo pacífic0, dentro del marco de la Constitución.

Por otro lado, la Universidad de Barcelona en el comunicado que anuncia el fin de los actos litúrgicos hasta que se busquen modos de garantizar la seguridad de los creyentes, afirma que hará todo lo posible para "preservar el ejercicio de los derechos fundamentales (como el derecho a la libertad religiosa y de culto) y el derecho a la libre expresión". Y parece que al hablar de libertad de expresión se refiere a la libertad de los "estudiantes progresistas" de comer bocadillos en la capilla e insultar al sacerdote y a los creyentes.

A uno, claro, se le hiela la sangre ante esa idea de progreso y de libertad. Ante ese doble rasero tolerancia/intolerancia. Y no queda sino entonar un réquiem por esta Europa vieja y automutilada, que se precipita hacia el abismo mientras, eso sí, deja que aún halaguen sus oídos los músicos desde cubierta, que repiten una y otra vez: "paz, progreso, tolerancia, i+d+i".

Da gusto

2011-01-07T22:23:00.003Z

Comida, café y paseo con T., al que veo después de cinco meses de Erasmus. Cuatro horas de conversación tranquila, sin prisa, sin nada programado para después.

Da gusto tener amigos sin fronteras. Da gusto los viernes por la tarde. Da gusto escapar de la prisión que tantas veces nos construimos con el reloj, encerrando nuestras almas en cuadriculadas hojas excel.

Que se repita.

Encantar

2010-12-02T16:49:00.004Z

El verbo encantar es un verbo bonito. Cuando algo nos encanta, de alguna manera nos alegra, nos hechiza, nos enajena. Interesante esa relación entre la palabra "encantar" y el campo semántico propio de los cuentos de hadas, de la magia liviana. Una persona encantadora nos mantiene de puntillas, nos eleva por encima de la prosa de cada día.

Entre tanto ruido y tanto cantamañanas, todos los días podemos descubrir detalles con encanto: un cielo raso con nubes bajas, frías, el michelín de la camarera, echar la quiniela un martes nublado, tomarse un poleo menta bien caliente.

Hay que dejarse encantar, abrirse a la sorpresa y a la magia. Que se mueran los tristes y los agoreros, con su patético aire de intelectuales enteradillos. Hace no mucho le leí al Papa: "escucha bien, tu cielo va contigo".

En el asilo

2010-11-24T15:48:00.003Z

Con un grupo de estudiantes en un asilo de monjas. Todos muy alegres con sus batas y sus bandejas, dando de cenar a ancianos con alzehimer -pastillas, dentaduras postizas, olor a puré. Al final hubo hasta baile con los abuelos, que con tanta moza joven no sabía exactamente lo que estaba sucediendo. Las monjas, encantadas -como siempre, todo sea dicho. Creo que disfrutaron más y mejor que en cualquier fiestecilla de fin de semana (¿las fiestas no eran para celebrar algo?), con una alegría sencilla, serena, y bastante primaria. Dudo de si ellos mismos se dieron cuenta. No creo que ninguno de ellos repita la experiencia. Qué pena.

La protomoral

2010-11-10T22:36:00.003Z

5 de la tarde. En un congreso de bioética un estudiantillo de tercero de filosofía perora sobre emociones, valores, principios, Max Weber, la dimensión axiológica, la capacidad estimativa y la protomoral. Inquietante esto de la protomoral. Y no sé si es que a mí me pesan en exceso los dos huevos fritos con patatas que me he comido, y por eso no entiendo nada, o que el estudiante es un pedante hablando de constructos intelectuales tan grandilocuentes como hueros. Pongo cara de interés, me llevo el índice a los labios en actitud reflexiva, entorno los ojos, y me sumo plácidamente en el sopor académico que reina en el salón de actos.

Antes de que me venza el sueño pienso en mi abuela: hay más sabiduría en dos huevos fritos y la siesta que en toda protomoral.

Dos horas leyendo...

2010-11-07T16:47:00.002Z

Ayer me puse a leer a las cinco de la tarde. Quince minutos y me voy a estudiar, pensé. Pues bien, al rato se veía muy mal con la luz de la ventana, y encendí una lámpara. Al rato, habían pasado dos horas. Eran las siete y cuarto, noche cerrada. Tenía la sensación post-western de media tarde, sin ganas de hacer nada. Muy pronto para cenar. Muy tarde ya para aprovechar la tarde. Una vaga sensación de haber perdido el tiempo. Pero me rehice. Los hombres libres son los que pueden hacer esto: leer dos horitas de corrido sin interrupciones. Y así se salva Europa.

A ver si el sábado que viene repito.

Sólo contra el mundo

2010-06-19T10:24:00.002Z

Ayer comiendo con amigos de la academia de inglés, me vi defendiendo el "no" al aborto frente a cinco mujeres. Incómoda posición.

"¿Prefieres que un niño nazca de padres drogadictos y viva debajo de un puente?", me espetó una de ellas. Cambiando de tema, otra afirmó que quiere tacharse de la Iglesia pero que no le dejan. Y otra, que más de la mitad de los Papas habían sido homosexuales, que lo había dicho un amigo suyo. Yo no sabía si reír o llorar.

Así que hoy vuelvo a mi rincón para dejar constancia de mi perplejidad. Esta ausencia de rigor intelectual y de sentido común traen a mi mente negros presagios.

He de aprender a hacer una paella antes de que sea demasiado tarde.

Esperar en casa del vecino

2010-04-21T10:58:00.004Z

Aunque no era lo común, algunas veces sucedía. Uno se olvidaba la llave, o llegaba a casa a una hora imprevista, y no había ni el tato. La alternativa no era llorar, jugar con el móvil, sentarse a esperar o ir al bar. Era llamar al timbre del vecino (en mi caso, los reaño o los puerta) y poner cara de pena con una medio sonrisa.

Los primeros impactos siempre eran los mismos: las pantuflas del propietario y el olor característico de cada casa -ninguna casa huele igual-. Te servían una coca-cola y eras aparcado delante de la televisión, el ordenador, o algún juego de mesa. Al rato oías ruido en casa, te despedías educadamente y llamabas a casa. Sonrisa entre los padres -muchas gracias y tal- y a hacer los deberes o poner la mesa.

Me pregunto si en educación para la ciudadanía, además de explicar cómo ponerse un condón, explicarán este tipo de conductas vecinales. o a lo mejor son reminiscencias tardofranquistas, qué sé yo.

Etiquetas

2010-04-20T08:17:00.002Z

Soy una VAV (Volcano Ashes Victim). Vine a Londres a un congreso y desde el sábado estoy esperando que abran el espacio aéreo. Durante el congreso conocí a un profesor español, bastante mayor que yo, y estos días hemos hecho juntos un poco de turismo.

Es toda una experiencia pasar un día entero con una persona a la que no conoces de nada. Se habla de cosas de lo más dispares, a veces anodinas, a veces interesantes. Hay que ir buscando puntos en común, para que la conversación no languidezca.

Inconscientemente, uno va tratando de situar a su interlocutor en alguna de las categorías en las que clasificamos a la gente. Yo tardé varias horas. Al final lo conseguí, cuando en un ciber café mi compañero consultó las noticias en la web de dos medios claramente posicionados ideológicamente.

Las etiquetas nos ayudan a saber con quién estamos y desde dónde nos hablan. Y por eso son interesantes. Pero empobrecen mucho nuestra permeabilidad, nos previenen y activan nuestros prejuicios.

Me encantó la experiencia de estar tanto tiempo con una persona sin saber qué etiqueta ponerle. Creo que le traté mejor, sin encasillarle de partida. Y aprendí muchas cosas.

Dieta Audiovisual

2010-03-03T11:13:00.001Z

Estos son los gourmets de nuestra alma: Javier Bardem, George Clooney, Penélope Cruz, Tom Cruise, Nicole Kidman, Woody Allen, Amenábar, Natalie Portman, Peter Jackson, Almodóvar, Dani Martín, Shakira.

Si cada día comemos la basura que estos señores nos cocinan, no habrá libro de autoayuda que nos saque de lo hondo del pozo.

O cuidamos nuestra dieta audiovisual o estamos perdidos. De lo que se come se cría.

Pascua

2010-02-25T22:29:00.000Z

Conversando con T, me cuenta algunas costumbres bien indecentes de conocidos suyos. Aunque uno nunca se acostumbra a estos relatos, tampoco hay nada nuevo bajo el sol, y bien pensado, estos comportamientos desenfrenados son la cosa más común. Con Dios enterrado bien hondo y Aristóteles de vacaciones, lo único que nos queda es el momento presente. Si ya no hay alma, entonces hay que exprimir el cuerpo. Aquí-ahora-más.

Y así se va arrojando en la caldera del deseo la madera del tren sin ningún reparo y sin ningún límite. Pero… ¿y cuándo ya no quede más madera? ¿Y cuándo el tren se haya consumido irremediablemente, y la locomotora yazca en una vía muerta sin recursos, sin esperanza, sin nada entre las manos?

Quién sabe, a lo mejor entonces se asome una amapola entre las traviesas. Quizá para entonces quede gente con acopio de ternura, que esté dispuesta a compartirla sin pedir nada a cambio. Pobres, cobardes, supersticiosos, ingenuos, que con una sonrisa repitan su cantar: “siempre es un buen momento para empezar de cero, la mañana de pascua se reedita en el tiempo”.

Acabar una tesis

2010-02-22T09:38:00.002Z

Porque el último mes de embarazo es el más pesado e incierto, pero el más gozoso. Porque el último kilómetro de una maratón es el más largo, pero el más dulce. Porque las guerras las ganan los soldados cansados...

Voy a disfrutar y a trabajar y a sufrir como un LOCO estas últimas semanas de mi tesis doctoral. El paro me espera al final de este túnel. Más de cuatro millones de personas para abrazarme al término de mi carrera. Por ellos. Por todos. Sufrir y pelear hasta el final.

Jubilación

2010-02-20T16:15:00.003Z

Maruja, la secretaria del departamento, se jubila en dos semanas. Parece que hasta ahora había espantado la certeza de su retiro con actividad, bromas, encogimientos de hombros. Tácticas para convencerse del “todavía queda mucho”.

Pero ya no. Estos días se la ve tristona –aunque con una sonrisa-, melancólica. Va a echar de menos la universidad. El otro día nos invitó a un grupo de doctorandos a unos ferrerorrocher, y nos hicimos una foto juntos en una sala de reuniones. Cuando le invitamos a la defensa de las tesis, se alegró mucho. Así volveré con motivo, y nadie podrá decir “qué hace ésta por aquí”.

Luego nos contó que está a punto de tener su primera nieta. Y estaba bien contenta.

Me dejó muy buena sensación la conversación con Maruja. Jubilación, añoranza, nietos, alegría… Son los dorados tonos del otoño, que es un tiempo de cosecha y recogida.

Ni que decir tiene que muchos catedráticos nunca tendrán esa alegría, tibia y serena, de Maruja.

En la Montaña de Cristal

2010-02-11T12:52:00.003Z

El príncipe caminó largamente hasta que vio la Montaña de Cristal y en su cima en Castillo. Bajó del caballo y con no poco esfuerzo subió a la Montaña. Entró en el castillo. En el salón vio a la princesa. Estaba sentada frente a un televisor.

El príncipe quedó fascinado por la belleza de la princesa y supo que por fin se cumplía el destino que hasta entonces había estado buscando en vano por todo el mundo. Se acercó para depositar un beso sobre la frente de ella, despertarla de su sueño encantado y tomarla por esposa.

Sin embargo, cuando se le estaba acercando, echó sin querer una mirada al televisor. Se sentó junto a la princesa en el sofá y, habiéndose olvidado de momento del beso, también se puso a mirar la televisión.

(Cuento de Mrozek)

Conferenciante

2010-02-02T19:22:00.005Z

Hoy he dado una conferencia o clase, prgramada entre las 18 y las 20h. El público: alumnos de un máster, unos 50, que han empezado las sesiones de la tarde a las 16 h. Al minuto de empezar he comentado que pensaba terminar a las 19.30 o 19.40, no más tarde. Se ha hecho un tupido silencio, supongo que de alivio. Y he añadido: "esperaba obtener la primera ovación de la tarde tras este anuncio". Y la ovación se ha precipitado.

A las 19.30 he anunciado que estaba acabando. Que para quien quisiera, a partir de las 20 h. glosaría en el mismo aula las consecuencias jurídicas del tema. Silencio de nuevo. "Era una broma", he aclarado. Algazara general y segunda ovación.

Al terminar, no ha hecho falta suscitar el aplauso. Éste se ha derramado natural, cálido, cerrado.

Ha sido verdaderamente gratificante, y pienso que por estos tres aplausos -especialmente por los dos primeros- han valido la pena los esfuerzos de las últimas semanas.

Arreglar un pinchazo

2010-01-30T19:13:00.000Z

Cuando la rueda de la bicicleta se pinchaba comenzaba un proceso encantador. Había que sacar la cámara de la cubierta. Hincharla una vez fuera, con una de esas bombas algo oxidadas. Coger un cubo lleno de agua –en el campo siempre era de metal, nada de plástico- y sumergir la cámara, mientras se la hacía girar, para descubrir dónde estaba el pinchazo: una hilera de burbujitas tarde o temprano lo delataba. Luego se secaba la cámara, se le aplicaba saliva –ignoro el misterioso motivo que justificaba este babeamiento, pero no me cabe duda de que lo hay-, se echaba pegamento y se ponía el parche. Por último, había que lijar ligeramente –bajo el ala aleve del leve abanico- los bordes del parche. Y se volvía a poner la cámara en la cubierta y a hinchar. Aunque claro, eso era lo de menos: después del ritual del parche a uno se le habían pasado las ganas de montar en bicicleta y ya estaba camino de la piscina. Porque las bicicletas son para el verano.

Por lo visto ahora resulta más barato comprar cinco cámaras nuevas en Decatlón que una caja de parches. Cosas de la modernidad.

Digamos sí a la reposición

2010-01-21T10:47:00.005Z

Esta imagen la he tomado en mi colegio mayor. Entiendo que salir del cuartito con un rollo de cartón agotado en la mano puede resultar incómodo, o hasta humillante. Indudablemente, se presta a chistes fáciles. Ahora bien, tampoco comprendo la nacional reticencia a retirar el rollo y poner uno nuevo. Digamos no a la gandulería. Digamos sí a la reposición.

Cachas locas

2010-01-05T19:46:00.006Z

Se dice continuamente que hemos superado por fin los clichés sexistas. Que la mujer florero y el macho hispano son conceptos superados. Se dice que vivimos en la sociedad del conocimiento.

Pues a mí que alguien me explique a qué viene entonces la "fiebre por la cacha" que nos embarga. La fiebre por la teta y por la cacha. Aquí todo el mundo se esfuerza por lucir escote o biceps con una persererancia y unanimidad dignas de asombro.

Mejor haríamos en desapuntarnos de ese club de la cacha, que al final todo lo que sube baja, o cuelga, como dice el refrán popular.

Qué bien iría España si por cada minuto de gimnasio, de espejo, de lectura del Marca o del Hola -auténticas sagradas escrituras de la cacha-, o de debate sobre el astrálago de CR9, fuera obligatorio leer una página de un libro, por malo que fuera. Joder, qué bien iría.

Dos entradas tremendas

2009-12-30T11:49:00.003Z

He encontrado un blog oxidado, como el mío. Se llama curioso pero inútil. Es verdaderamente demencial.

Recomiendo dos entradas:

Devolviendo el Golpe (Luis, no te lo puedes perder, vas a flipar)

Los ocurrentes hermanos machete de carnicero y sus recetas de tailgating (tailgating: muchos americanos van con tres horas de antelación a los eventos deportivos y hacen barbacoas en el parking del estadio)

Son una risa.

Saludos cordiales!

A dónde vamos

2009-12-10T16:56:00.006Z

Ayer viajé en coche.

Nos pasamos el trayecto oyendo música, en general popera: el Canto del Loco, Pereza, Estopa, y otros grupos que no recuerdo. Descifrar las letras y buscarles el sentido era una actividad entre penosa y difícil: vente a mi casa tengo alcohol, si te llevas mi niñez llévate la parte que me sobre (?), ardió el colchón, siempre bebemos más cerveza de la que podemos tragar, este es un paseo como los de antes en los que nadie se busca nadie quiere encontrarse (?), etc., etc. Todavía no entiendo la concentración y el sentimiento con el que mis acompañantes tarareaban semejante alfalfa musical, como quien recita poemas de Garcilaso (que no es un delantero del Inter de Milán).

Comimos en un McDonals. La comida estaba buena, pero aquello era la locura. Comes a toda prisa. Hay un ruido y un estrés insufrible. Vas dejando basura en tu propia bandeja. La gente entra y sale y normalmente tienes que estar moviendo tu silla una y otra vez. Es totalmente demencial. Además, tengo comprobado que en el McDonals sólo se habla de comida y de ordinarieces.

Dí conmigo: No al pop estúpido. No a comer como un gorrino en el McDonals.

No todo fue negativo. Antes de comer me eché una siesta borreguera que fue una pura gloria.

Estar de Lunes

2009-11-26T09:28:00.003Z

Todos tenemos derecho a estar de lunes,

a levantarnos con el pié izquierdo.

De pronto uno sale de la ducha y está como de muy mal humor,

o la mantequilla está muy fría

y no hay quien la extienda sobre la tostada.

También puede pasar que uno pierde el autobús, o que la persona que se sienta a nuestro lado masque chicle o grite por el móvil.

Y uno abre la cuenta de correo y se encuentra

con ese asunto que uno querría haber olvidado.

Todos tenemos derecho a estar de "no".

También puede colgarse el madito ordenador,

o funcionar mal el ratón, una de las maldiciones del siglo XXI.

(no hay cosa más desesperante).

En fin, que pueden pasar mil cosas.

Lo importante es procurar llegar a la noche.

No hacer enmiendas a la totalidad.

Permitirse algún caprichillo, darse un pequeño homenaje.

Y mañana será otro día. Quizá Lunes. Quizá no.

Todos tenemos derecho a estar de lunes.

Cómo visitar un museo

2009-11-20T15:26:00.008Z

El domingo estuve visitando el Museo del Prado. Me alegró mucho ver tanta gente, incluidas bastantes familias con niños. Quizá van porque allí cuentan con los vigilantes de salas como educadores gratuitos adicionales, qué sé yo. Me gustaron especialmente las explicaciones que una señora -bastante puesta en arte, la verdad- iba dando a un grupo de niños, medio interesados medio distraídos. Fue divertido escucharla explicar la invasión napoleónica ante el cuadro de la Familia de Carlos IV de Goya.

Dos ideas sobre visitas a museos:

1. Han de ser breves y placenteras. Dos partes de 45 minutos pueden ser recomendables. No hay quien aguante la contemplación de más de 25 - 30 cuadros bien mirados, paladeados. El resto es empacho. Pretender "ver todo el museo" en una homérica visita de 3 ó 4 horas es una estupidez. Uno va a salto de mata, y no saborea los matices, no escucha el eco de los cuadros. Para eso es mejor quedarse en casa y ver los cuadros en Internet. Visitas breves y placenteras. Contemplar una decena de cuadros, intentar descubrir algún otro, y a casa. O al bar. A las personas que más arte saben en los museos normalmente las encontraremos en el bar.

2. Resulta divertido intentar describir los caracteres de los personajes pintados. Hice el ejercicio con la Condesa de Chinchón, y fue enriquecedor (esta frase es bastante pedante, pero oye). También conocí al vecino del Caballero de la mano en el pecho, todo un señor, aunque algo tristón, quizá porque como no es famoso nadie le hace mucho caso (le pasa lo mismo que a Andrés Iniesta: le falta glamour). Termino: impresionante el contraste entre las gordas de Rubens y los caballeros de El Greco, que están en salas adyacentes.

Gonso canta a Camila

2009-11-10T09:59:00.002Z

Ver este vídeo ha sido la mejor cosa de la semana. Todavía me acordaba del estribillo.

Menuda serie más grande. Mil Hannas Montanas no hacen un Gonso.

Sentido común

2009-11-06T19:08:00.003Z

Hay que respetar la vida de los nacidos. Hay que respetar la vida de los no nacidos. Hay que respetar la vida de los malnacidos.

Dime de qué presumes

2009-10-16T12:52:00.005Z

Resulta patética la impostada gravedad con la que algunos cabezaguecas afirman: “lo mejor de la película Ágora es que saca a la luz un tema tan actual como la represión de la ciencia, de la libertad, por parte de los fanáticos religiosos”. Perdón, quizá ahora eso pasa en algunas partes de África o el mundo árabe, pero… ¿¿¿en Europa???

En la Historia casi todos los poderosos –líderes civiles y/o religiosos- han procurado acallar a los que les llevaban la contraria. Pero este intento no es patrimonio exclusivo de los líderes religiosos, no se olvide.

Lo que pasa es que ahora quiere negarse a los líderes religiosos el derecho a la libertad de expresión. Si el Papa dice que el aborto es inmoral, estamos antes una represión por parte de fanáticos religiosos. Pues vaya. Aquí el fanático es aquel al que le molesta que otros den libremente su opinión. El que sólo distingue entre palmeros y enemigos.

Yo estoy a favor de la libertad de expresión de todo el mundo, lleve túnica, sotana, chaqueta de pana o tanga. Que luego quiera formar mi opinión escuchando a unos o a otros es harina de otro costal. Lo malo es que en pleno siglo XXI hay fanáticos que niegan a otros su libertad de expresión. Unos están en África y el mundo árabe. Otros visten de Armani y recogen premios cacareando tópicos anticlericales.

Joder, Amenábar, dime de qué presumes y te diré de qué careces.

Por qué me gusta la foto de las hijas de Zapatero

2009-09-30T09:20:00.002Z

Muchas veces las consecuencias de los propios actos no son inmediatas ni evidentes, especialmente en política. Aparecen con el tiempo.

Por ejemplo.

Tú puedes lanzar mensajes prometiendo el pleno empleo. Si la cifra llega a casi un 20% al día siguiente, probablemente te apaleen. Pero si pasan unos meses de por medio, ya se sabe, un eurobásket, la boda de la Duquesa de Alba, un poquito de veraneo, y tal... pues hace que la gente no asocie tanto la promesa con la debacle, y aquí paz y después gloria.

Tú puedes ir a un debate televisivo con un parche en un ojo, dar clases de macroeconomía y negar la crisis, como hizo el señor Solbes, apabullando a Pizarro, como tantos dijeron. Si al día siguiente haces mutis por el foro ante la peor crisis económica de las últimas décadas -con un sueldo vitalicio bajo el brazo- y dejas el marrón al personal, serás denostado desde todas las tribunas. Sin embargo, si pasan unos meses y pones cara de dignidad, incluso pueden pensar que eres un hombre íntegro. Que tiene huevos.

Tú puedes hablar de educación para la ciudadanía y de integridad, con una sonrisa adánica, mientras adoctrinas a la gente y les vacías el alma. Si de la noche a la mañana todos los adolescentes van de botellón, mantienen relaciones sexuales sin ton ni son, hacen bulling, desprecian al profesor y se pegan con la policía... la gente pensará que eres un inútil como educador. Pero claro, si las violaciones de menores, los abortos de adolescentes, las depresiones del profesorado se suceden progresivamente –subiendo poco a poco cada año-, nadie asociará esa decadencia general a tus nefastas ideas educativas.

Esto es lo genial de la foto. Por primera vez vemos una total inmediatez entre las ideas de Zapatero y sus (tenebrosas) consecuencias. Por primera vez entendemos en tiempo real que detrás de la sonrisa angelical de zp puede haber resultados escalofriantes –la foto es escalofriante-. Esa foto es verdad. No hay imposturas ni maquillajes de propaganda política. No hay un veraneo de por medio ni el Gran Guayomin haciendo chistes. Está Zapatero y su familia: los educadores y las educadas.

José Blanco puede decir lo que quiera, pero tengo para mí –y me alegro- que por una vez ni la más locuaz de las justificaciones puede nublar el sentido común.

(y me resisto y no pongo foto en esta entrada del blog)

El piojo rebelde - 10 argumentos

2009-06-29T08:53:00.003Z

De vez en cuando se declaraba en casa –quizá también a gran escala, en el colegio- el estado de sitio, debido a la llegada de los piojos. Y todos los hermanos íbamos pasando religiosamente por la bañera –a veces se cambiaba el agua, a veces no-, en la que nuestra madre nos aplicaba filvit o algún otro producto con olor a vinagre, que acababa con la vida de los diminutos advenedizos. Había que cerrar bien los ojos, ya que el producto picaba bastante. Luego, ya en pijama, era preciso hacer contorsiones cervicales mientras mamá nos escudriñaba el pelo en busca de piojos o liendres supervivientes. Al encontrar alguno, tras un pequeño tirón de pelo, mamá lo señalaba triunfante sobre la mesa, y lo aplastaba con la uña, produciendo un pequeño y misterioso crujido. Para la cena, la operación estaba liquidada. Una tortilla francesa –no eran días para alardes culinarios-, algunos dibujos y a la cama.

Entrada patrocinada por Filvit:

Un sueño hecho realidad

2009-06-05T12:11:00.008Z

¿A cuánta gente conoces dispuesta a aportar 30 para ver cómo alguien le da un tartazo a Zapatero?

Pienso que si reunimos 3.000 € seguro que encontaramos un colgado dispuesto a probar.

Mis treinta € ya están en la hucha.

Opiniones vs creencias

2009-06-05T12:01:00.008Z

En política, el peludo ateo o agnóstico tiene opiniones. Es un hombre libre. El peludo creyente, sin embargo, sólo tiene creencias. Es un idiota.

Todo lo que dice un creyente que no concuerda con el pensamiento políticamente correcto es una creencia. Y como tal, despreciada. Interpretada como un amén irracional al magisterio de unos fanáticos o iluminados.

Con este sencillo razonamiento la capacidad el creyente de participar en la vida democrática queda anulada. Si no opinas como yo es porque eres creyente, no piensas, eres bobo.

Pues vale.

pd. Escribe en tu teclado la palabra "bobo". Genera buenas sensaciones!

Apoyo a Pablo de la Rubia - 10 argumentos

2009-06-02T09:24:00.002Z

El Señor de la Rubia es el juez que ha alegado su derecho a la objeción de conciencia para no casar homosexuales. El Tribunal Supremo ha resuelto en fechas recientes que no goza de ese derecho, habiendo anunciado el interesado que recurrirá la sentencia al Tribunal Constitucional.

La resolución del Supremo ha sido acogida con euforia por ciertos colectivos Lambda. Entre las burbujas del champán un@ de sus miembr@s señalaba: “Las creencias religiosas no pueden estar por encima de los derechos de la ciudadanía”. Y yo me pregunto: ¿entender que el matrimonio entre personas del mismo sexo no tiene cabida en la Constitución española es una creencia religiosa? Fue el Consejo de Estado el que así lo señaló, no un cónclave. Ya está bien de descalificar como creencias religiosas las opiniones políticas de aquel que no opina como la izquierda.

Para concluir, sin ánimo de producir en nadie un esguince cerebral, quería plantear dos cuestiones: ¿qué pasa cuando es la ley la que se pone por encima de los derechos humanos? ¿Y cuándo la ley intenta ponerse por encima de las conciencias de los ciudadanos? Echar un vistazo a las actas de los juicios de Nuremberg puede resultar interesante. Mucho nazi y mucho comunista de gulag obedecía la ley por encima de su conciencia.

Totum revolutum

2009-05-21T15:25:00.007Z

Eurovisión

Lo más triste de la gala de Eurovisión de este finde no fue que la viera menos gente que el año pasado, que es perfectamente comprensible; tampoco es que Soraya quedara peor que Rodolfo Chikilicuatre, cosa que ya tuvo cierto mérito. Lo verdaderamente increíble fue que su canción era peor que el chiki-chiki. Una verdadera basura, un auténtico bodrio. Y ese mérito hay que reconocérselo sin fisuras a Soraya. Si yo fuera el comentarista de Eurovisión, el año que viene me quemaría a lo bonzo delante en los primeros compases de la retransmisión, pobre hombre.

Aído

"El embrión humano de 13 semanas no es un ser humano". Alguien que afirma esto tras varios meses de documentarse en el tema:

a) es idiota;

b) se la trae al pairo;

c) es malvado y mentiroso;

d) es nietzcheano, y piensa que su voluntad construye la realidad -algo así como el tema de pseudomatrimonio gay-.

Lo increíble es que al electorado español esto le da igual. Trillo dimisión. Aznar asesino. Nunca mais Prestige.

Cerezas

Esta semana he tomado las primeras cerezas del verano. Tan brillantes como siempre.

No es bastante

2009-05-03T11:46:00.002Z

No es bastante teorizar sobre la macdonalización.
No es bastante saber que la misma camisa –con o sin marca- es la misma camisa.
No es bastante conocer las causas de la actual crisis del amor.

No basta con presentir los riesgos del materialismo, ni con desenmascarar la promesa del haber hecho frente al disfrute del hacer.

No es suficiente con tener el convencimiento moral de que Tom Cruise, más que un triunfador, es un gilipollas.

Nuestra convicción, nuestro conocimiento y nuestro cerebro han de competir con miles de mensajes contrarios. Podemos remar contra corriente, pero si la corriente es demasiado fuerte, igualmente nos arrastra…

Jurar en un momento concreto el “yo no capitulo” de Berenger, que se niega a convertirse en rinoceronte, puede no resultar complicado. Pero ¡ay! mantenerse firmes día a día frente a la posmodernidad decadente es tan difícil…

Propósito de hoy: aprender a hacer pollo al chilindrón (1 pollo, 4 pimientos rojos, 3 lonchas gruesas de jamón serrano, 4 tomates maduros, 1 cebolla, harina, aceite y sal).

El bizcocho rebelde

2009-04-27T14:24:00.002Z

Mi madre nunca fue una cocinera consumada. Si la sopa de sábado y las foundies de queso eran su territorio, y se mostraba fuerte en diversos ámbitos -pasta, croquetas, guisos-, nunca entró en la escuela de "puristas" a la que mi abuela Maruchi sí perteneció por derecho propio.

Sin embargo, y a pesar de lo dicho, nunca terminaré de comprender una situación cíclica que acaecía entre las cuatro paredes de la concina de Fernán González. Era sábado por la tarde, y la masa del bizcocho estaba en el horno. Mi madre miraba concentrada por la puerta-ventana del horno el avance de la "subida" del bollo, no sin cierta ansiedad. Los hijos nos asómabamos de vez en cuando a darle ánimos, mirando con una sombra de duda la masa en su evolución ascendente. Y había días que el bollo subía, y había días que no. Incluso había días que rebosaba el recipiente en una eufórica cocción.

La misma receta. Los mismos ingredientes. La misma batidora. Y unos días la masa subía y era un éxito. Y otros días el bollo quedaba crudo y había que comerlo apelando al espíritu de Juanito.
Mi mandre nunca fue una cocinera consumada. Pero yo nunca entenderé el porqué a veces la receta salía bien, y a veces salía mal. Pero bueno, es consolador. Tantas veces a nosotros nos pasa lo mismo.

(Anexo: las tortitas con nata de mi madre pueden ganar, eso sí, un premio internacional)

Our own navel

2009-04-19T10:54:00.000Z

Detén a un universitario antes de entrar a clase y pregúntale por sus objetivos en la vida. Las ilusiones de algunos terminarán el sábado noche en los hielos de un on-the-rocks o entre los brazos de una amante –o una usuaria, término más preciso para este caso-. Otros, más inquietos, te hablarán de buenas notas, de buenas novias, viajes, trabajo, un buen coche, familia. De posición social. De ocio. No les preguntes mucho para qué? o y después?... encenderán su iPod o sufrirán un ataque catatónico.

Fíjate: casi ninguno te hablará de nada más allá de su propio ombligo –his own navel-, de su propio interés. Me pregunto qué porcentaje te mencionará algo por mejorar. Qué porcentaje te hablará de los más pobres, de su país, de la rana leonada, de la basura interespacial. Quién quiere cambiar algo. Pues mira: nadie. Nadie a riesgo de su poltrona.

Tenemos una crisis de ilusiones. Estómagos llenos y alma vacía. Somos unos jóvenes viejos, cínicos, gastados. Por favor, que alguien nos dé una bofetada.

Our own navel. Anexos

2009-04-16T11:58:00.000Z

Anexo 1. Ortega y Gasset sentencian:
Tenemos una ingenua tendencia a pensar que la sobra de medios favorece la vida. Todo lo contrario. Un mundo sobrado de posibilidades produce, automáticamente, graves deformaciones y viciosos tipos de existencia humana -los que se pueden reunir en la clase general de hombre-heredero o niño-mimado: el señortio satisfecho.
(La rebelión de las masas)

Anexo 2.
Las ninfas han partido.
Me senté junto a las aguas del Leman y lloré...
Dulce Támesis, corre calladamente, hasta que acabe mi canto. (Y yo Tiresias he padecido de antemano todo
lo que ocurrió en este mismo diván o cama;
yo que en Tebas me senté al pie del muro
y anduve entre los más viles de los muertos.)

Argumentos sobre el Papa, África y el SIDA

2009-03-30T09:38:00.001Z

Hola! Con motivo de unas declaraciones de Benedicto XVI sobre el SIDA y el preservativo en África, pienso que este post que colgué hace un par de años ha cobrado actualidad. ¡Ahí va!

Una de mis mayores perplejidades es la siguiente convicción común: GRAN PARTE DE LA CULPA DE LA EXTENSIÓN DEL SIDA EN ÁFRICA ES CULPA DE LA IGLESIA, por considerar inmoral el uso del preservativo. Sencillamente, no entiendo la conexión... Me gustaría darte unas cuantas ideas para hacer reflexionar a alguno.

1- No hay ni un solo dato que muestre que el crecimiento del SIDA es mayor en los países africanos católicos que en los no católicos. (La verdad es que con esto bastaría para refutar la afirmación superior, pero bueno, seguiré para no defraudar a nadie).

2- Además, sólo el 15 % de los africanos es católico. Si fuera verdad que la prohibición de utilizar el preservativo a los católicos propicia la difusión de la enfermedad, en las minorías católicas habría muchos más contagios... ¡pero esto no ocurre!

3- La Iglesia no opina sobre el mejor modo de aplacar la difusión del sida. Simplemente habla de moral sexual, fundamentada en dos principios: ABSTINENCIA hasta el matrimonio, y FIDELIDAD una vez contraído.

4- Si todo el mundo hiciera suyos estos dos principios, ABSTINENCIA Y FIDELIDAD: 1. el virus del sida no habría aparecido; 2. su difusión no hubiera sido tan veloz.

5- LIBERTAD: En el momento en que una relación sexual no se somete a los principios anteriormente expuestos, la Iglesia ya no entra a decir si es bueno o malo el preservativo. Cada uno que haga lo que quiera.

6- ¿MIOPÍA O IDEOLOGÍA?: La OMS centra sus programas en el reparto de preservativos, para evitar contagios. Sin embargo, los datos de contagios siguen creciendo vertiginosamente. No se soluciona nada, vaya. Pero nadie reconoce el fracaso del condón para frenar el número de contagios. En 1987, Tailandia registraba 112 infectados del sida. En 2003, después de una «exitosa» campaña basada exclusivamente en el preservativo, había 750.000 infectados del sida.

7- LOS DATOS RESPALDAN EL MÉTODO ABC (abstinency, be faithful, comdoms). Curiosamente, los únicos países que han conseguido frenar esa escalada, promueven la ABSTINENCIA Y LA FIDELIDAD, que son los valores que defiende la Iglesia. Veámoslo: Por contra, países como Costa de Marfil o Filipinas, donde las prácticas de abstinencia prematrimonial y fidelidad matrimonial están generalizadas, tienen unos índices de sida muy inferiores a los de los países de su entorno. Como caso más llamativo, la 15ª Conferencia Internacional sobre el Sida (2004), reconoció que la política de abstinencia y fidelidad llevada a cabo en Uganda (método ABC) entre 1991 y 2002 ha bajado el sida del 15 % al 5 %. La revista médica The Lancet ha publicado un documento avalado por 150 especialistas de 36 países -entre los que destaca el director de la OMS de programas para el sida- que por primera vez reconocieron que la prevención de esta pandemia pasa por promover la abstinencia y la fidelidad. ONUSIDA ha reconocido que el caso ugandés es «único en el mundo» y está consiguiendo algo socialmente comparable a la «existencia de una vacuna eficaz en el 80 por ciento».

8- CONTRADICCIÓN. Es absurdo pensar que una persona que tiene relaciones sexuales antes del matrimonio, o con varias personas (contra los mandamientos de la Iglesia), vaya luego a dejar de usar el preservativo por obediencia al Papa, con el consiguiente contagio.

9- Exigir a la Iglesia o sus instituciones que repartan preservativos en África atenta contra la libertad religiosa. La Iglesia combate el SIDA como cree que es mejor, dedicando esfuerzos, personas, tiempo y medios... Si a alguien no le parece suficiente, que reparta él preservativos, o que vaya a África a resolver el problema. Pero que no critique a quien ya está haciendo algo bueno allí. Vamos hombre.

María Luisa

2009-03-24T12:02:00.006Z

Hoy operan de cáncer en La Fe a María Luisa, esa chica de Almería que se fue a Nicaragua con una mochila al hombro para ayudar a los más pobres. Quizá tras la operación consigue robarle a la vida otros dos años de vida, no más. Lo suficiente para volver a Nicaragua y morir con las botas puestas. Ella se ríe. La María Luisa. Más de 10 años allí, construyendo un hogar a un puñado de familias, organizando dispensarios médicos y comedores para niños, catequizando. Ha recibido también muchos golpes: el ser bueno de verdad poca gente lo perdona. El mito del "pobre bueno" es falso: envidias, calumnias y amenazas son la moneda con la que tantas veces le han pagado su generosidad. Pero ella a lo suyo, con su mochila al hombro, siempre alegre, siempre de la mano de su Dios.

Más de setenta valencianos hemos ido durante sucesivos veranos a cooperar con ella en Nicaragua. Para nosotros a sido una hermana mayor, un ejemplo, y un poco de aire fresco. Gracias en nombre de todos.

Nuria Roca, o la estulticia con balcones a la calle

2009-03-16T12:48:00.005Z

En la contraportada de Las Provincias entrevistaban ayer a Nuria Roca. Ante una pregunta sobre el proyecto de ley del aborto, la presentadora valenciana responde:

"Todo lo que tenga que ver con la libertad de cada uno es necesario. Luego cada cual debe saber cómo administrar esa libertad."

Menos mal que la pregunta no era sobre la Ley de Derechos del Violador, o de la Orden Ministerial sobre Nudismo en los Jardines de Infancia.

Premio prícipe de Asturias, ya

2009-02-02T13:55:00.001Z

Poesía e IPC

2009-01-19T08:38:00.002Z

El otro día le pregunté a mi hermana pequeña –quince años- qué era lo último que había aprendido de memoria en el colegio. En mi ingenuidad, esperaba la declamación de un poema de Bécquer, la definición de una figura literaria –aliteración, hipérbaton-, el proceso de la mitosis… Creo que en el fondo, tenía la remota ilusión de coincidir con ella en la página de alguno de mis antiguos libros del colegio…

Mariola contestó:

- He aprendido lo que es el IPC. Es un indicador que muestra la evolución del nivel general de precios a partir de un año base y de una muestra representativa de productos.

Fue un golpe muy duro. Se me atragantó el espagueti, y casi no me repongo. Pero bueno, bebí algo de vino de mi vaso, tragué saliva, y volví a la carga:

- Oye, Moli, ¿y algún poema?

- Aprender de memoria un poema… ¿para qué?

Pues así nos luce el pelo. Cuando sólo aprendamos cosas útiles, cosas que sirven para algo, habremos terminado de volvernos idiotas. ¿Magia? Dinero ¿Misterio? Ciencia ¿Amor? Placer ¿Bien? Interés ¿Sabiduría? Información.

Dios ha muerto, y en su lugar están los hombres grises, vestidos de negro, con el símbolo del dólar en las pupilas. A nosotros nos queda la mirada del Marte de Velázquez, de la joven prostituta que sabe que ya todo tiene un precio.

Groucho, todavía en su locomotora, descubrirá que ya no hay más madera, que ya no queda tren, tampoco vía, que alimente la caldera de este estúpido progreso sin parada y sin destino.

Feliz año nuevo a todos

2008-12-31T11:54:00.004Z

Muy grande la felicitación de navidad y año nuevo del Colegio de Arquitectos de Valencia. Con la que está cayendo, el tío que diseñó la felicitación no ha perdido el buen humor. Buena cosa.

Crisis, What crisis?

2008-12-20T11:52:00.006Z

Los jugadores del Valencia se hacen fotos con niños con síndrome de Down para un calendario solidario. Se trata de conseguir fondos para ayudar a estas personas y sus familias a llevar una vida lo más normal posible. Cuidemos a los débiles. Acompañemos a la gente con problemas.

El 96% de embriones con síndrome de Down -diagnosticado a través de la amniocentesis- son eliminados antes de nacer. Matemos a los débiles. Evitemos los problemas.

Y todo esto está sucediendo sin ningún chirrido en nuestra masa neuroencefálica, que está demasiado ocupada en:

- convertir los €uros en pesetas para calcular nuestra nómina mensual;

- decidir que actriz de Holliwood es la más sexi;

- imaginarnos Vicente del Bosque y planear el asalto al Mundial de 2010.

La crisis no está en nuestros bolsillos, está en nuestros jodidos cerebros.

McDonalización

2008-12-11T18:22:00.002Z

Estamos McDonalizándonos. Queremos todo rápido, fuerte, y ahora. Nos aburre esperar al solomillo. No nos gusta acostumbrarnos al vino. Queremos coca-cola, sensaciones fuertes en nuestro paladar. Sexo, erotismo, sensualidad, no cariño sereno y paciente. Queremos mil canciones en el iPod, aunque nunca terminamos de oír cada canción, siempre pasamos a la siguiente.

O nos sometemos a una fuerte disciplina sensorial, o estragaremos nuestros paladares con las miles de sensaciones fuertes –huecas- que nos asaltan cada día. Nos convertiremos en auténticos imbéciles, que no habrán leído una poesía en su vida.

No te McDonalices. Ayuna sensorialmente. Entrénate para estar con los más grandes. No veas el mail tres veces al día. Rompe tu iPod. Vacía de canciones el disco duro de tu ordenador. NADIE PUEDE HACERLO POR TI. Postmodernidad: decadencia o resistencia.

El yelmo de Mambrino

2008-12-02T08:44:00.004Z

Cuando uno no está en sus mejores momentos recurre a sus amigos. Últimamente estoy poco inspirado, así que me conformo con ir colgando frases de algunos de mis amigos. Espero que os hagan pensar, como a mí... y así este blog sigue cumpliendo -si bien de segunda mano- su objetivo.

Claudio Magris escribe en Utopía y desencanto:
En el desencanto, como en una mirada que ha visto demasiadas cosas, se da la melancólica conciencia de que el pecado original ha sido cometido, de que el hombre no es inocente y el yelmo de Mambrino es una bacía. Pero se da también la conciencia de que el mundo de vez en cuando es tan encantador como el Edén, de que los hombres débiles y malvados son también capaces de generosidad y amor, de que un cuerpo efímero y mortal puede ser amado con pasión y el yelmo de Mambrino, aun inencontrable, refleja su resplandor en cazuelas oxidadas.

Y una canción de Calamaro. El vídeo es ochentero y algo barato, pero la música está muy bien.

Don Juan vs Don Quijote

2008-11-19T08:56:00.003Z

Pedro Salinas escribe en el defensor, a propósito de nuestra idolatría a la cantidad:

En este Olimpo de monstruos hay uno tan grande como el que más, el mostruo, el dios de la cantidad. Él es el que nos invita a resbalar hacia la catásrofe, poniéndonos a los pies de ese deslizadero, esa falaz ecuación: más, igual a mejor. Ajustémonos a semejante insidia, y la vida del hombre consistirá en aumentar y no en mejorar, en acrecentar, no e perfeccionar. Don Juan contra Don Quijote: la lista de las mujeres conquistadas, el número, sin nombres, las cualquieras, contra la mujer de perfección contra la única, la súper Aldonza, Dulcinea.

Y está muy bien dicho.

Pues sí, pues sí

2008-11-13T09:36:00.005Z

Escribiendo mi tesis doctoral –perdonad el tono grandilocuente, he de justificar de algún modo mi mileurista nómina mensual- leo a J. CREMADES: “la expresión necesita del anterior momento de la concepción, de la reflexión, del pensamiento en definitiva”.

¿Ah, sí?

Este hombre debe ser un ingenuo o un marciano.

Otras cosas. Una nota musical que me ha hecho gracia: “no entiendo lo que has visto en aquel tipo del chaqué”, dice Melendi. Buen tema. Cazar al rececho: lo contrario que al acecho. Persiguiendo la presa. Se lo debo a Miguel Delibes. No podemos dejar que se oxiden las palabras.

El inexorable termómetro

2008-10-30T09:02:00.007Z

Llega el frío, y con él los primeros costipados, catarros y trancazos. Palabras éstas cargadas de reminiscencias infantiles, pies fríos y cabeza caliente, remotos aromas a mentol -bip vaporub-. Mañanas en la casa desierta y sin hermanos, con una mezcla de malestar general y alegría fatigada por no estar en el colegio, compartiendo esfuerzos con los adláteres, sino en la butaca, viendo la tele y sesteando como un gorrinillo entre las mantas y los cojines.

Pero vamos a nuestro tema. El inexorable termómetro. Cuando uno se va encontrando mal, y las sensaciones de frío y calor se alternan, y nos ponemos o quitamos el jersey, pero nunca acertamos con la temperatura justa. La cabeza nos retumba y el moquillo se nos cae. Entonces uno, ya cansado, decide enfrentarse al objetivo juicio del termómetro, frío y cerebral. Una vez instalado el termómetro en el recoveco conveniente -hay varias escuelas-, la espera es plácida, pero a la vez dura. Es un impass que separa el edredón mullidito de la vuelta al deber. La palmada en el hombro: "eres un machote, sigue aguantando", de la burla impía: "llorón, estás perfectamente". Y claro, a uno no le queda otra escapada que desear ardientemente tener fiebre, que el aparatejo le dé la razón, que le diga: "tío, no eres un quejica, estás echo polvo". Uno quiere un aval, un reconocimiento, una coartada. Es absurdo, pero si el termómetro marca 38º nos sentimos alegres, triunfantes y satisfechos. Si pasamos de 38.5º hemos cosechado un triunfo inapelable. Sin embargo, sabemos que si el termómetro nos dice que estamos bien, habremos sido derrotados. Temperaturas entre los 37.1 y 37.4 son un justo medio que ni cautiva ni convence. Aquí es cuestión de todo o nada.

Siempre miramos la temperatura con gesto de desdén, como si nos importara gran cosa lo que diga el termómetro. Pero por dentro nos consumimos, ansiosos por saber el veredicto. Y si el de al lado nos dice: "¿qué?", sólo nos queda mirarle triunfantes, o bien bajar los ojos, encogernos de hombros, y pensar para nuestros adentros que quizá si hubiéramos aguantado con el aparato bajo el sobaquillo un par de minutos más otro gallo nos cantaría. Y aguantar hasta la cena y mañana será otro día.

Así somos. Tan humanos.

El primer bebé medicamento

2008-10-18T15:47:00.007Z

Muchos motivos para sentarme a escribir esta semana.

Ha nacido el primer bebé medicamento en España. Se fecundan varios óvulos. Se elige el embrión libre de la enfermedad hereditaria. Se implanta en la madre. Se eliminan los embriones producidos que sí tienen la enfermedad, y los embriones sanos que sobran. Todo el mundo aplaude, menos los recalcitrantes obispos. Fotos de los padres tan sonrientes, del bebé, como para comérselo. Y elogios a los médicos. Viva la ciencia. Los embriones en el cubo de la basura no hacen ruido. Los judíos del getto de Varsovia tampoco. Los negros de las pateras tampoco. Son los excluidos de nuestro mundo technicolor, sentimental y fluorescente. No dan la talla, no tienen los ojos azules. Joder, ¿qué podemos hacer para frenar esto?

Y para qué tanta información?

2008-10-14T11:39:00.002Z

La información no nos convierte en más sabios ni en más honrados si no nos acerca a los hombres. Pues, con la posibilidad de acceder a distancia a todos los documentos que necesitemos, aumenta el riesgo de deshumanización. Y de ignorancia. Se puede desconocer el mundo, no saber en qué universo social, económico y político vivimos, y disponer de toda la información posible.

José Samarago

Y también:

¿Dónde está la sabiduría que perdimos en el conocimiento?

¿Dónde está el conocimiento que perdimos en la información?

T. S. Elliot

Pues eso.

Esas higueras

2008-10-05T16:26:00.006Z

En un rincón del alma todos tenemos una higuera. Una higuera es una anciana de pueblo, barbuda y desgreñada. Sus ramas son fuertes y flexibles, nudosas. Las hojas ásperas, con tres lóbulos decadentes, son de gran utilidad en ciertas emergencias, máxime ante la falta de otra flora en el período estival. Las higueras son fáciles de escalar, aunque una vez arriba no hay lugar para las comodidades –que sí ofrecen otros árboles más sólidos-, y el bamboleo es continuo. El higo hay que comerlo abajo.

Durante los meses de julio y agosto la higuera nunca es objeto de atención por parte de los veraneantes. Algún niño arranca los higos aún verdes, y juega con el pegamento blanco, pero sólo durante un rato… siempre es más atractiva la piscina, hacer aguadillas a las niñas, los piñones, las carreras, el césped y las mangueras.

Cuando el verano empieza a languidecer, y septiembre -naftalina, uniformes y aeronfix-, aparece ya en el horizonte, la higuera adquiere todo su protagonismo. Los higos, antes agarrotados, verdes, duros, se van clareando, y reblandeciendo. Su néctar –palabra algo hortera, admito sugerencias sustitutivas- los vence, los agrieta. La higuera entonces exhuma todo su aroma, consciente de su triunfo: bolsas y cestas, niños que la asaltan como un alegre ejército de estorninos, labios cortados y mermelada. Saborea pletórica sus semanas de gloria; gloria decadente, melancólica y tardía... pero suya.

De pronto un día vuelven los despertadores. Los coches se llenan de maletas y la gente vuelve a sus oficinas. La higuera queda sola. Es el turno de los gorriones y los abejarucos. Satisfechos éstos, entrega los despojos a la dura tierra, que los acoge sedienta, y los devolverá en el próximo estío a su legítima dueña en forma de savia vivificadora. La primera helada de octubre terminará el proceso hasta la nueva primavera. Y así año tras año.

Me gusta que al alero de cada casa derruida, a la vera de caminos y carreteras, sigan creciendo somnolientas las higueras. Las polvorientas higueras. Me gusta que en el evangelio sea precisamente una higuera, barbuda y desgreñada, donde Natanael estuviera dando una cabezadita –apretaba el solete de agosto, claro- cuando Jesús le vio; y donde el rico Zaqueo diera el portazo a su vida pasada.

Todos tenemos una higuera solitaria en algún rincón de nuestra alma.

Salmo 23

2008-09-30T10:37:00.003Z

En la página "godtube" este es uno de los vídeos más vistos. Se trata de una niña pequeña recitando el salmo 23 (el Señor es mi pastor, nada me falta, y tal). Es muy gracioso...

En el Colegio Mayor Albalat, de Valencia

2008-09-20T15:49:00.001Z

Este fin de semana he estado en un concurso de debates en el Colegio Mayor Albalat, de Valencia. Ha estado muy bien. Los temas propuestos eran los siguientes:

- cambio climático;

- el fútbol como un factor de cohesión o de divisón social;

- y el proceso de Bolonia.

El colegio mayor me ha gustado mucho, creo que uno de los mejores colegios mayores de Valencia, por lo que sin ánimo de aburrir a nadie voy a contar un poco su historia y su filosofía. Así que voy a aprovechar para hablar bien de él y aconsejarlo desde aquí.

Albalat es un Colegio Mayor Universitario masculino adscrito a la Universidad de Valencia, que fue fundado en los años 70.

Ofrece alojamiento –con servicio de limpieza y manutención-, y un completo plan de actividades culturales y orientación académica y profesional, que son un complemento a la formación universitaria. De hecho, el concurso de debates se encuadraba dentro de esta oferta de actividades. Además, he de señalar que el equipo que ganó el concurso no era del Colegio Mayor Albalat, sino un grupo de otro Colegio mayor de Valencia.

En Albalat se hacen actividades de todo tipo. De hecho, creo que en un solo mes allí se tienen más actividades culturales, deportivas, académicas y solidarias que en otros colegios mayores valencianos durante todo el curso. Y lo digo de verdad. Me dice un amigo (y me presto a colocar su rollo, sabiendo que esto es product placement puro y duro) que en el colegio mayor han tenido las siguientes actividades entre septiembre y noviembre de este curso:
- un viaje a Milán;
- un viaje a Madrid para visitar instituciones jurídicas;
- varios encuentros con todo tipo de profesionales: catadores de vino, presidentes de - - -- clubes de fútbol, ingenieros, jueces, profesores de la universidad, arquitectos, abogados;
- dos equipos de fútbol del Colegio Mayor Albalat en las ligas de la Universidad de Valencia;
- dos viajes a Valladolid;
- varias visitas de voluntariado al asilo de Santa Mónica de Valencia;
- dos festivales musicales en los que participan los residentes del Colegio Mayor y otros amigos;
- dos cinefórums (juno y otra película);
- que ven semanalmente capítulos de Lost en inglés (no sé si creerle, pero bueno)
- el acto de apertura del curso…
- la October Fest!!

En fin, que van a todo trapo con el tema de las actividades.

Otra cosa que hace de Albalat un colegio mayor diferente es que procuran que haya cierto ambiente de familia, y una gran exigencia en el estudio. En el colegio mayor no hay novatadas, hay un programa de estudio para alumnos recién llegados a la universidad, se celebran los cumpleaños con postres especiales pedidos por los propios residentes…

Y ahora coloco un temita que he encontrado en la web, que ayuda a entender el ambiente de familia –hacen lo que pueden, claro, una pelea entre hermanos y hermanas es totalmente irreproducible- que se vive en el Colegio Mayor Albalat:

CONVIVIR. El ambiente de la convivencia en Albalat es el de una familia, donde todos se conocen y se fomenta el desarrollo de la personalidad de cada uno. Aquí se hacen amigos que duran toda la vida. No hay novatadas, y los mayores del Colegio mayor se vuelcan en la atención de los más nuevos para facilitarles el acceso a la vida universitaria y colegial.

LA TERTULIA. Todos los días, además de otras actividades culturales, la vida del Colegio Mayor Albalat gira en torno a la tertulia. Durante el café después de la comida, en una reunión tranquila, los colegiales comentan las incidencias de la jornada o las noticias de la sociedad, recuerdan momentos de la vida del Colegio Mayor, y se preocupan de la evolución de cada uno. O bueno, discuten… (esta última frase la añado yo, claro)

EL COMEDOR. Siguiendo una tradición de elegancia y buena cocina, el comedor es otro lugar de encuentro. Se fomenta que los colegiales coman en casa para facilitar el trato mutuo y percibir el calor de familia. Se pide que todos pongan esfuerzo en la educación en la mesa y en el modo de vestir. Las fiestas del Colegio Mayor Albalat se celebran de modo especial con diversas actividades y algún extra en la comida.

HORARIOS. Para facilitar el aprovechamiento del tiempo, el ambiente de estudio y de servicio, en el Colegio mayor se vive un mínimo de horario, determinado cada año por la Dirección. Este horario es particularmente útil para los de primeros cursos de Carrera.
Bueno, ahora os ofrezco para terminar unos cuantos enlaces que os pueden ofrecer más información:

Página web institucional del Colegio Mayor Albalat: http://www.albalat.net/
Blog del Colegio Mayor Albalat: http://cmalbalat.wordpress.com/
Página web del Opus Dei: http://www.opusdei.es/
Página web de la Universidad de Valencia: http://www.uv.es/
Colegios Mayores y residencias de la Universidad de Valencia: http://www.uv.es/castellano/organitzacio/mapa_colegis.htm
Página web de un antiguo residente que me ha pedido que difunda: http://unclasico.blogspot.com/

Otra foto, con un periodista de la Sexta

Y un último homenaje personal:

Regar el césped

2008-09-19T13:20:00.001Z

El día en que se instale un sistema de regadío por aspersores en el último jardín de este país, habremos perdido uno de los pocos vínculos que nos restan de contacto primigenio con la naturaleza. Aunque regar parece una actividad sencilla, despierta resonancias de lo más profundas en nuestro interior.

A la hora de ponerse a regar hay que tener muy en cuenta la cuestión del calzado, que nunca es baladí. Lo mejor es regar descalzo, de eso no cabe ninguna duda. Sin embargo, cualquier calzado fresco y veraniego puede jugar un buen papel. Si tienes unas cangrejeras, dan unas sensaciones magníficas al contacto con las gotas en el césped. Las chinas de Confucio son otra muy buena elección. (Ojo, estamos hablando lógicamente a un nivel de aficionado. Si tú que me lees eres jardinero profesional, lo más apropiado para ti serán las botas de pescador de atunes y un pantalón con peto verde).

La verdadera manguera ha de ser amarilla o verde, con o sin estrías (sobrias y negras). Otros colores, transparencias, puntitos o motivos vegetales son desde todos los puntos de vista superfluos. Nunca me han gustado esas mangueras que dispersan el agua ellas solas, al girar un pitorro alargado –casi siempre naranja- que tienen en la boca de la manguera. Habitualmente no hay forma humana de apuntar con ellas, y cuando giras el pitorro sueles mojarte todo el antebrazo. Cuando finalmente logras generar un chorro unidireccional, la presión del agua es tan fuerte que puedes aniquilar tu jardín y tus plantas en menos que canta un gallo. Digamos un no rotundo y decidido a estos pitorros naranjas. Lo verdaderamente genuino es poner el dedo en el final de la manguera y que sea el propio dígito el que se encargue de hacer que el agua salga a presión y en gotitas pequeñas, y no a chorro. Habrá que alternar siempre entre el dedo pulgar y el índice, para evitar una molesta sobrepresión en la yema del dedo. Otra solución socorrida es presionar en el centro de la manguera, de modo que el agua salga en dos chorros divergentes: se pierde precisión pero se gana en confort y descansan las yemas. Los movimientos del brazo pueden ser horizontales o verticales, siempre cadenciosos y bien acompasados. Es gratificante apuntar lejos y alto y seguir con la mirada las gotas de agua para ver hasta dónde somos capaces de regar... además, todo el mundo lo hace.

Pero el aspecto más gratificante de la tarea de regar es, sin ninguna duda, el siguiente. Cuando uno empieza a regar, padece una suerte de vacío cerebral muy relajante. Los límites de nuestra existencia se recortan en ese breve período al borde del jardín, a la hierba, a la manguera, al cabrón del vecino cuya enredadera crece joven y fuerte mientras que la nuestra no tira para adelante por mucho abono y agua que le pongamos. Mientras regamos no existen agenda, problemas, teléfono móvil, hipoteca. Sólo estamos nosotros, la manguera y unos pocos metros cuadrados de césped...

Yo me fío de la gente que tiene un jardín y lo riega regularmente.

El día en que se instale un sistema de regadío por aspersores en el último jardín de este país seremos definitivamente posmodernos.

Cómo hacer un cohete

2008-09-12T10:59:00.003Z

Hoy P. nos cuenta apasionadamente sus experimentos para hacer un cohete casero. El combustible, el cuerpo del cohete, los julios, los newtons y un largo etcétera de factores a tener en cuenta. Su tercer intento acabó con un microondas quemado y olor a nitrato potásico durante tres semanas en su casa. Muy grande. Visitas a polígonos industriales para conseguir piezas ad hoc. Bolsas de basura con hilo de pescar a modo de paracaídas. Ojivas y monedas de dos euros.

La ilusión que pone en su explicación me da qué pensar. Hacer un cohete casero es algo totalmente inútil. Si se piensa despacio, es una verdadera gilipollez. Quizá por eso a P. le brillen tanto los ojos. Arrancarle unos minutos al horario para hacer algo inútil es una de las cosas que más alegría pueden dar. Oiga usted, ¿y para qué hace esto? Pues mire, porque me gusta. ¡Es genial!

Cada vez me fío menos de la gente que no sabe estar sin hacer nada productivo. Son tan aburridos. Si algún día tengo que contratar a alguien, la única pregunta que le haré en la entrevista será: dígame las últimas tres cosas inútiles que ha hecho.

(he vuelto al blog después de casi dos meses!! qué bien!! perdonad por el retraso, espero no hacerme tanto de rogar para el siguiente post. Chavales, os quiero)

Fue un momento emotivo

2008-06-30T11:41:00.003Z

Para mi lo mejor del triunfo de ayer fue la camiseta de portero que llevaba Palop, la mitica de Zubizarreta verde y negra, que parece la parte de arriba de un pijama, inmortalizada por Panini. Palop estuvo a la altura. Zubi, vuelve.

pd. Para cuando el premio Principe de Asturias para Panini? For when de Principe's of Asturias Premium for Panini?

pd2. Como no tengo una foto del gran Andres Palop ataviado para la ocasion, coloco la de la celebracion.

Quién cuida del nene?

2008-06-24T09:06:00.004Z

No me gusta la iniciativa de crear guarderías para niños de 0-3 años. No me gusta que sean las sudamericanas las que cuiden a los niños europeos, mientras las mamás y los papás españoles se rompen los cuernos -obsérvese que dije "rompen"- trabajando fuera de casa todo el día. No me gusta cómo estamos construyendo este mundo laboral. Me da mucha pena. Nos creemos muy modelnos -htc´s, palms, blackberry-, y somos bastante estúpidos.

Ya ni nos acordamos de cómo se cuenta un cuento. Pero en fin... todavía nos quedan los abuelos. Son la -puta- reserva moral de esta sociedad. Cuando se vayan, vamos a volvernos todos locos. Qué solos vamos a quedarnos.

Cangrejeras, un mito

2008-06-13T06:59:00.002Z

Joder, cómo pinchaba en el empeine la hebilla para cerrarlas. Y qué incómodo era andar con ellas por las piedras o caminos de tierra, se te metían piedrecitas y palitos en la planta del pié. Por otro lado, si eran heredadas -y siempre lo eran, unas "cangrejeras de primera mano" son un oxímoron- y te quedaban un poco grandes o un poco pequeñas, aquello era un auténtico sufrimiento. Y te dejaban la piel marcada. Además, no eran nada fashion, sino que recordaban un poco a verano azul y al Piraña, que si no me equivoco, tenía un par de cangrejeras blancas.

Pero bueno, a pesar de todo, las cangrejeras han sido parte de nuestra infancia. Desde aquí quiero rendirles un tributo sentido y conmovido, y animar a aquel que quiera a adquirir un lote de 20 pares -suficiente para abastecer a toda una familia durante dos o tres generaciones- por el módico precio de 5 € la unidad. No hay que dejar pasar esta oportunidad. Para efectuar este gesto de comunión con nuestros mayores, pincha aquí.

José, eres el más grande

2008-05-30T11:58:00.003Z

Va de corbatas

2008-05-30T11:28:00.002Z

Esas corbatas de lana que llevaban los viudos en los bautizos de hace veinte años no han dicho su última palabra. Cambiando un poco sus grises plomizos por otros colores menos apagados –trigo, membrillo, cebada- son magníficas compañeras para los meses de otoño e invierno. Finalizando mayo no queda más remedio que guardarlas, sustituyéndolas por sedas más ligeras y vivas, flores, paramecios, amarillos y palmeritas. Pero cuando llegue el primer frío de octubre volverán a estar ahí, siempre otoñales, sin estridencias, calentitas.

Una corbata de lana es como un amigo de la escuela, como un tango sinuoso en un rincón de la memoria, como el olor de la chaqueta de lana del abuelo.

Hay una palabra de este comentario que me gusta especialmente: membrillo. Connotaciones dulces, de atardecer. Sentimientos, a la par alegres y decadentes. Meriendas de los años 70, carruseles deportivos con lluvia en los cristales. Fines de semana que agonizan. Si hubiera que buscar un antónimo de la palabra membrillo, sólo se me ocurre Coca-cola.

Boicot a las Olimpiadas

2008-05-27T11:01:00.005Z

El chiste es bueno, es algo así como lo de los comunistas y las langostas, pero en versión moderna... Viva la coherencia!

Y lo de abajo, un golazo de Anelka, para los que con motivo del anterior post hacían escarnio y befa de este gran futbolista. Nikolas, gracias por todo.

El ruso y su talonario

2008-05-22T10:13:00.005Z

Me gusta que haya ganado la Copa de Europa el Manchester. Por mucho dinero que tenga el ruso, todavía hay cosas que no se pueden comprar. El fútbol no es matemáticas, que se lo pregunten al Zaragoza.

Ruso, vete a tu casa. Nunca tendrás suficiente dinero para comprar una Copa de Europa.

pd. Lo de decir Champions League es una horterada. Muy difundida, sí, pero horterada.

pd2. La aparición en escena de Nicolás Anelka fue algo tremendamente emotivo. Su carisma, su saber estar y su buen hacer son antológicos. Seguimos sin saber, 9 años después, cómo celebra los goles.

Homenaje a José

2008-05-15T10:07:00.002Z

Dos vídeos de un tema de los Coen bastante bueno. Son un tributo a mi hermano, que está esprintando al final de sus oposiciones. Os recuerdo también el tributo que le brindé en la anterior convocatoria, que queda en el recuerdo de todos (para ver aquel tributo, pincha aquí).

Elogio de la carretera nacional

2008-05-11T11:43:00.001Z

Hoy quiero hacer una apología de las carreteras nacionales. Las autopistas son cómodas (como los slips). Pero ir por la autopista es la cosa más aburrida del mundo. Uno no ve el paisaje. Sí, llega antes a su destino. Sí, gana tiempo. Sí, no hay curvas, ni camioneros recalcitrantes.

Pero uno no sabe ni por dónde va. Uno no conoce aquella panadería de pueblo en la que se venden unas baguets de órdago. Uno no visualiza a esos ancianos en la plaza del pueblo, ni a esas marujas orondas que salen de establecimientos con cortinillas de plástico de colores, y bolsas en los brazos. Uno no ve rebaños de ovejas a la vera del camino, ni huele el olor que dejan en su estela los camiones con ganado. En la autopista los puertos de montaña son mera anécdotas, no como en las carreteras tradicionales, en las que cada puerto es un desafío, cada curva un envite. Por no hablar de los adelantamientos en carretera, en los que paciencia, adrenalina, pericia y azar hacen un maridaje perfecto. En esos adelantamientos se funden el coche y el conductor en una confianza mutua, una interdependencia casi vital. Los adelantamientos en autopista son somnolientos y previsibles. Nadie jugó nunca al veo veo, ni cantó una canción a pleno pulmón avanzando por una autopista, y esto da mucho que pensar. Un último inciso: las paradas en autopista, en estaciones de servicio idénticas e intercambiables, decadentes, brillantes y posmodernas, son indiferentes, pasan por nuestro corazón sin dejar rastro. Siempre las mismas patatas fritas en los mismos envases. Sin embargo, una parada en carretera nacional exige un arte profundo, un ejercicio de prudencia, que sólo la experiencia puede enseñar: la parada depende del tráfico, del número de camiones que puede adelantarnos; de lo que nos apetezca comer; de la hora del día. Cada restaurante de carretera, cada bareto, cada gasolinera y cada gasolinero tiene una historia propia, un rostro humano, y ocupa un lugar en nuestra biografía que no es intercambiable ni sustituible. Ay, el bar amarillo de Medinaceli, quién cantará hoy tus glorias. Ay, parquecillo de Zuera, columpios desvencijados; ay, tarta de manzana de Angües, que ninguna galleta oreo puede borrarte de mi memoria.

Menos mal que todavía alguna amapola distraída se asoma en los arcenes de las autopistas, para exorcizar mis pensamientos suicidas cuando abordo esta cuestión.

Propósito de hoy: nunca más me limitaré a desplazarme de un lugar a otro por autopista. Elijo viajar, con todas sus consecuencias, por las carreteras nacionales. Así sea.

El segundo tiempo de un buen espárrago triguero

2008-05-04T14:36:00.010Z

No comprendo la alegría primigenia que me envuelve cuando voy al baño después de comer unos esparraguitos trigueros. Hoy la he sentido, y es muy real.

(Adjunto enlace de la receta de la web directoalpaladar)

Agua de Valencia

2008-04-28T15:07:00.004Z

Iba a comentar algo del tema de los piratas del cuerno de África y la recompensa que hemos pagado para que les liberaran, pero... tengo un tema mucho más interesante para todos.

El viernes debuté haciendo "Agua de Valencia". Lo cierto es que tenía medios muy limitados, pero quedó buena. Un buen de zumo de naranja -me faltó colarlo algo más, al final masticábamos la pulpa-, champán, anís y un poco de brandy. Me pasé un poco con el anís, por lo que hubo que aplacar su sabor recurriendo al socorrido chorrito de Trina de naranja -con el público expectante no era cosa de ponerme a exprimir más naranjas-. La gente comentó que estaba buena, aunque le faltaba cuerpo -entiéndase por cuerpo, alcohol-. La próxima vez me ceñiré más a la receta que hoy he encontrado en Google, que incluye cuantró, ron y ginebra. Confío en que estos licores dotarán de personalidad a mi jugo.

De todos modos, con la botella en la mano, prefiero dejar lugar a la improvisación. Todo gourmet creativo deja siempre un espacio a la inspiración, inspiración que delimita la frontera entre un mero técnico y un verdadero artista. Y hay que aspirar a los carismas superiores...

Cómo conseguir ayudas a la dependencia?

2008-04-13T11:04:00.005Z

No deja de ser paradójico que los que sacan pecho por las ayudas a las personas con dependencia son los mismos que justifican su eliminación sistemática en el útero de la madre.

(La respuesta a la pregunta de arriba es sencilla: consiguiendo nacer)

Words, words, words

2008-04-13T10:59:00.002Z

En la batalla contra la vulgaridad nos jugamos mucho. Por eso es bueno aprender a catar un vino; a reconocer el romero, la murta, el hinojo, la lavanda; a disfrutar de un paisaje y de un boquerón en vinagre. Hoy os propongo hacer un esfuerzo por recuperar algunas palabras que se van oxidando en los arrabales del diccionario, pero que son tan bonitas.

- meandro
- delirante
- vestigio
- zalamero
- estrafalario
- democracia a la búlgara. (¿?)

Si todos procuramos utilizarlas esta semana, habremos hecho un favor a nuestra sociedad, redimiéndola de su zafiedad, rampante.

(Por favor, indica en los comentarios el contexto en el que has “colocado” la palabra, lo que será una ayuda para los demás).

Ir al Carrefour

2008-04-01T11:34:00.003Z

(la foto no tiene nada que ver, pero está muy guapa, eh?)

Entrevistada por un motivo que no viene al caso, una señora mayor concluía sus declaraciones con el siguiente aserto: “Y cuando me siento sola, me voy al Carrefour”.

Esa huida hacia el Carrefour para espantar la soledad me ha dado mucho que pensar. ¿Realmente estaría menos sola en el Carrefour que en su casa? Acaso el trajín de los compradores, la música ambiente, las promesas publicitarias que la señalan como un prometeo destinado a paladear la felicidad, la distraen un poco de su triste día a día. La sumergen en un anonimato dulce y gelatinoso, que disuelve su memoria, su conciencia y su identidad en un marasmo de placer y consumo.

Me la imagino deambulando por los pasillos, valorando ofertas, palpando prendas de ropa para comprobar su calidad. Disimulando que no tiene nada que hacer allí, más que dar vueltas y vueltas para no quedarse sola frente a la vida, frente a su indigencia, frente a su soledad.

A la hora de salir del supermercado, cierta vergüenza de no llevarse nada a casa. Quién sabe, quizá hasta compre alguna baratija para no sentir la marginación de no llevarse nada debajo del brazo: algo grande y barato, que se amontona luego en algún trastero de su hogar, sin designio de ser utilizado nunca por nadie.

Caminar de regreso, lento. Un suspiro al meter la llave en la cerradura. Se prepara una tortilla triste en la herrumbrosa cocina, y vuelve a encontrarse consigo misma, facturas, problemas y frustraciones.
Los recuerdos fluorescentes carrefourianos le permiten conciliar, al menos por un día, un sueño plácido y sereno.

Mi gente

2008-03-11T17:46:00.003Z

Los que el domingo salieron al balcón de Génova son mi gente. Estoy orgulloso de ellos, de todos. Desde la tragedia de Atocha han vivido cuatro años muy duros defendiendo su idea de España, ante un linchamiento colectivo desde las tribunas oficiales. Ahora han perdido las elecciones. Podrían haberlo hecho mejor, desde luego. Pero ahí han estado, trabajando lo mejor que han sabido, honradamente, con decencia. Quizá están quemados; quizá no son fotogénicos; quizá les haya llegado la hora de marcharse... pero hay que agradecerles sinceramente todo ese esfuerzo. Muchas gracias Acebes. Muchas gracias Rajoy. Muchas gracias Pizarro. Han demostrado que son gente decente, respetuosa, y que quieren a España.

Dos pensamientos sueltos.
1. Si para ganar unas elecciones hay que mantener un discurso contradictorio e incoherente; si para ganar las elecciones hay que renegar de la idea de España; hay que meter tensión... prefiero perder las elecciones. El PP de Rajoy no gana las elecciones a cualquier precio. Si el peaje que hay que pagar en Cataluña y el País Vasco se llama España, prefiero no ganar allí.

2. Otra oportunidad a Zapatero. No podemos caer en la máxima "cuanto peor lo haga, cuanto peor vaya España, mejor". Hay que hacer un esfuerzo por valorar las cosas positivas que hace, y desear que lo haga bien. Renegar de toda su gestión y no encontrar ningún punto de encuentro no lleva a ningún lado. Es suicida.

Tras el debate

2008-03-04T12:19:00.004Z

Esta mañana mi cruasán estaba triste. Mi nudo de la corbata no se ha resistido a nada. El azúcar se ha quedado en el fondo de la taza del café. Las elecciones no se ganan en los debates.

La mentira cómoda, versátil y blandita triunfará, hasta que estemos metidos en la mierda hasta las cachas. Así lo acredita la sonrisa meliflua de ZP. O hasta que los coches ardan a centenares en los suburbios de las ciudades y se produzcan batallas campales la mar de espectaculares, o cómo coño creéis que llegó el picha brava de Sarkozy al poder. (perdón por esta última frase).

O nos arremangamos y salimos a la calle dejando la hamaca; o nos ponemos una pinza en la nariz mientras la mierda nos cubre hasta un nivel inaceptable (pregúntenle a Felipe González hasta dónde aguantamos los españoles, menuda vergüenza).

No vale quejarse de cómo van las cosas desde un confortable sofá, que parece el deporte nacional de los bienpensantes en España. Barbudos insalubres llenan las calles de consignas, proclamas y carteles.

Este es el desafío, ganar la batalla de las ideas en la calle. No vale mirar a Rajoy. Yo abrí un blog, pero ya se ve que no es bastante. Quizá me afilie a un partido político... Quizá me dejo barba y me pongo unas camisetas negras y sucias... Veremos qué cara pone mañana mi cruasán.

Al pan, pan, y al vino... como fieras

2008-02-28T09:46:00.003Z

Adjunto unas palabras pronunciadas por el primer ministro australiano a finales de 2007. Hablan de inmigración. Pueden sonar un poco fuertes, pero en mi opinión están llenas de sentido común.

Perdonad la falta de frescura en el blog desde hace unas semanas... será el mileurismo!

El primer ministro australiano, John Howard, dijo el miércoles a los musulmanes que quieran vivir bajo la Sharia islámica que se marchen de Australia, en momentos en que el gobierno se encuentra aislando a posibles grupos radicales que podrían lanzar ataques terroristas contra el pueblo de esa isla-continente en un futuro.

Asimismo, Howard despertó la furia de algunos musulmanes australianos cuando dijo que le ha dado todo su apoyo a las agencias de contrainteligencia australianas para espiar a las mezquitas que hay en la nación.

'Los que tienen que adaptarse al llegar a un nuevo país son los inmigrantes, no los australianos', expresó con firmeza el mandatario. 'Y si no les gusta, que se vayan.

Estoy harto de que esta nación siempre se esté preocupando de no ofender a otras culturas o a otros individuos. Desde el ataque terrorista en Bali, hemos experimentado un incremento de patriotismo entre los australianos'.

'Nuestra cultura se ha desarrollado sobre siglos de luchas, pruebas y victorias de millones de hombres y mujeres que vinieron aquí en busca de libertad', agregó Howard.

'Aquí hablamos inglés fundamentalmente', dijo el primer ministro en un momento de su enérgico discurso. 'No hablamos árabe, chino, español, ruso, japonés ni ninguna otra lengua. Por lo tanto, si los inmigrantes quieren convertirse en parte de esta sociedad, ¡que aprendan nuestro idioma!'
El mandatario continuó diciendo que la mayoría de los australianos son cristianos. 'Esto no es un ala política ni un juego político. Se trata de una verdad, de hombres y mujeres cristianos que fundaron esta nación basados en principios cristianos, lo cual está bien documentado en todos nuestros libros. Por lo tanto, es completamente adecuado demostrar nuestra fe cristiana en las paredes de las escuelas. Si Cristo les ofende, entonces le sugiero que busquen otra parte del mundo para vivir, porque Dios y Jesucristo son parte de nuestra cultura'.

'Toleraremos vuestras creencias, pero tienen que aceptar las nuestras para poder vivir en armonía y paz junto a nosotros', advirtió Howard. 'Este es nuestro país, nuestra patria, y estas son nuestras costumbres y estilo de vida. Permitiremos a todos que disfruten de lo nuestro, pero cuando dejen de quejarse, de lloriquear y de protestar contra nuestra bandera, nuestro compromiso nacionalista, nuestras creencias cristianas o nuestro modo de vida.

Les recomiendo encarecidamente que aprovechen la gran oportunidad de libertad que tienen en Australia. ¡Aquí tienen el derecho de irse a donde más les convenga!'

'A quienes no les guste cómo vivimos los australianos', prosiguió Howard. 'Tienen la libertad de marcharse. Nosotros no los obligamos a venir. Ustedes pidieron emigrar aquí, así que ya es hora de que acepten al país que los acepta.

Un zumito

2008-02-25T19:36:00.000Z

La calidad de vida de un sujeto puede medirse por el número de zumos de naranja que se hace al mes. Quien no tiene tiempo de hacerse un buen zumo es un pobre desgraciado.

Tremendo, tremendo

2008-02-17T18:20:00.001Z

Y él, pues tan contento.

Acabó el romanticismo

2008-02-08T20:18:00.001Z

Dos cambios significativos en el mundo del fútbol, que certifican el fin de todo romanticismo en los campos:

Primero. Ya no se arrojan almohadillas al campo, como antaño, cuando al finalizar el encuentro el aficionado se siente defraudado, o sencillamente cabreado. Ese sencillo gesto, de arrojar al césped la almohadilla alquilada por 50 pesetas a la entrada del estadio, era significativo, liberador, e incluso festivo en su simplicidad. La almohadilla cumplía así en el universo futbolístico una función terapéutica y teatral, materializando y exorcizando el enfado del aficionado de a pie, que, una vez arrojada con desprecio su almohadilla, volvía a casa alegre y mejorado.

Esa alegre lluvia de almohadillas, similar en sus efectos a una buena pañolada, ponía fin a muchas tardes de domingo. Es un fenómeno social digno de un análisis más detenido que siempre que se produce una pañolada, igual que en el lanzamiento masivo de almohadillas, junto con aficionados tremendamente cariacontecidos, se encuentran otros correligionarios que sacan sus pañuelos entre albricias y carcajadas, vituperando al sujeto denostado con una alegría en el rostro difícilmente comprensible.

Me pregunto si los aficionados de las primeras filas tendrían un seguro especial contra accidentes cervicales ocasionados por lanzamiento de almohadillas. Si una vez vi a un señor cuya almohadilla impactó en la cabeza del espectador de la fila inmediatamente anterior a la suya, y la tuvieron con picadores, me cuesta creer que un gran número de almohadillas volátiles no cayeran sobre las inocentes coronillas de los aficionados de las primeras filas, que además de soportar la derrota de su equipo tenían que capear el temporal de objetos voladores dirigidos contra los balompedistas o el colegiado. Eran los chivos expiatorios de la frustración general. Si alguien puede aclararme este extremo se lo agradeceré.

Finalmente, otra pregunta que me inquieta. ¿La almohadilla se lanzaba como un frisbi, con un gesto horizontal, o más bien como una piedra, de atrás adelante? Conviene aclarar este extremo antes de que las últimas almohadillas de tarde de domingo desaparezcan de nuestra memoria común.

El segundo cambio significativo es: ya no se grita sinvergüenza al colegiado o al jugador indolente, que adolece de pundonor, sino hijo de puta. Así nos luce el pelo.

Pd. La imagen, del mítico Molinón. Un clásico del carrusel deportivo.

Clonación

2008-01-29T12:55:00.000Z

Esta semana pasada se ha comenzado el primer proyecto de clonación terapéutica en España. En resumidas cuentas, se trata de fecundar un óvulo con el núcleo de una célula de un adulto enfermo. Se crea así un cigoto con la misma información genética que el sujeto adulto, para utilizar las células de ese embrión con el fin de curar la patología del enfermo. ¿Ventaja? Total compatibilidad genética entre donante y receptor, y eliminación de todo riesgo de rechazo que otro trasplante podría ocasionar. Lógicamente, el ser humano clonado será eliminado una vez cumpla su función terapéutica.

En primer lugar, me pregunto si esta clonación debería adjetivarse como terapéutica o como criminal. Todo depende del punto de vista del que se hable: al adulto se le cura; al embrión se le elimina –con premeditación y alevosía: se le asesina-.

Lo triste es que nos da un poco igual. Nos preocupa más tener las últimas zapatillas de deporte del mercado, o un bolso de piel a juego con los zapatos.

Si clonan o dejan de clonar no nos importa. Queremos poder pagar la hipoteca. Queremos que suba la Bolsa. Queremos que nos dejen en paz con barreras morales que dificultan el presunto avance de una presunta ciencia destinada a curarnos de nuestras enfermedades. Queremos la inmortalidad, no importa el precio. Esto es el mercado, oiga. El egoísmo individual llevará a una sociedad feliz.

Y a los que no queremos ser cómplices de estas aberraciones; a los que no queremos chapotear entre la sangre de inocentes; a los que no queremos tratar a nadie como medio, sino siempre y sólo como fin… nos preocupa más cómo quedará el Madrid este domingo que la suerte que corran los embriones congelados.

Somos unos inconscientes. Estamos malditos.

La lotería ya no es lo que era...

2008-01-24T18:15:00.000Z

Más acuciante que encontrarle letra al himno nacional, me parece dar con una nueva melodía que acompañe los números premiados de la lotería de Navidad. A nadie se le esconde que desde que el euro entró en vigor, la lotería ha perdido mucha audiencia, mucho frescor. Aquella melodía cadenciosa que acompañaba la letanía de los premiados se ajustaba como guante a la mano con las sílabas de pe-se-tas. Mildoscientoscuarentaiocho, cientoveinticincomilpesetas, cuatromiltrescientosochentaiseis, cientoveinticincomilpesetas... Realmente insuperable. Al terminar cada serie, la palabra pe-seeee-tas se alargaba con firmeza, mesura y cierta melancolía, como requerían las circunstancias. Y en el éxtasis del gordo, con el corazón encogido, toda la euforia de una nación cabía en esas tres sílabas inmortales que conforman la palabra pesetas.

Por mucho que lo intento, no consigo ajustar la palabra "euros" a la melodía existente. Y creo que los niños de la Escolanía tampoco, por eso cada año sonríen menos. El progreso y la postmodernidad tienen unos peajes excesivamente caros, en ocasiones.

Historias empezadas

2008-01-15T12:35:00.000Z

Propósito para el año que comienza: no empezar ningún libro por la primera página. Abriré los libros por una página al azar y empezaré ahí mi lectura, hasta el final.

En la vida no conocemos a la gente el día de su nacimiento, ni al presentarnos le resumimos a nadie nuestra biografía y las principales notas de nuestro carácter. No subimos a los autobuses en la primera parada.

A todas las historias llegamos a mitad. Pues, si es así con los amigos, las historias, y la vida ¿por qué con los libros no?

Lo cierto es que ya he incumplido dos veces mi propósito, pero... ¿quién sabe? Quizá lo haga con el siguiente. ¿Te animas?