Lotófagos

Cuenta La Odisea que en su vuelta a Ítaca Ulises hizo una parada técnica en nosedónde, y que a sus hombres les dio por comer lotos, o algo así. Podría ir a Wikipedia a recordar bien la historia, pero bueno, me da igual. La idea es que comieron flores silvestres y perdieron la memoria. Estaban allí tan ricamente, ya se sabe, en plan Jauja, y se les pasaron las ganas de volver a su casa. De hecho, se les olvidó que tenían casa en otra parte.

El otro día me vino esta historia a la cabeza, y desde entonces me repito algunas veces al día: lotófagos.

Es una historia interesante para el hombre del siglo XXI. Cuántas veces somos un poco lotófagos, y por ver el mail, mirar el móvil, trabajar un poco más o ver la televisión nos olvidamos de a dónde vamos, de quiénes somos, de que hay miles de cosas más bonitas e importantes que comer lotos de mierda y olvidarnos de nuestra verdadera casa.

Lotófagos.

Lotófagos. Suena bien.

Lotófagos.

Tonto-twitter

Ahora que cada vez leemos menos, tenemos más canales de comunicación. Lo malo es que casi nadie tiene nada relevante que decir. Menos mal que twitter, con mensajes de 140 caracteres, nos permite esconder nuestra ignoracia detrás de frases bonitas de sobre de azucarillo. Parecemos gente leída, y todo.
El otro día estuve en una conferencia (fui casi obligado, tranquilos) de Arcadi Espada, columnista de El Mundo. "La vida no tiene sentido, vamos a morirnos, y hay que ser optimistas", afirmaba en un alarde de funambulismo intelectual. Con dos cojones.
Personas que presuntamente seguían la conferencia por Internet, espigaban titulares de lo que iba diciendo Espada y los compartían en tweets, que aparecían en una pantalla detrás de la mesa del conferenciante. Me pareció patético. En primer lugar porque esas presuntas personas que seguían el acto por Internet creo que no existían. Prometería que era alguien de la organización haciendo el paripé desde la misma sala. Segundo, porque a ningún internauta le interesaban esos tweets inconexos y superficiales. Tercero, porque a los que estábamos en la sala nos distraían. Era como decirnos: como sois idiotas y vuestros cerebros sólo procesan mensajes cortos de 140 caracteres, os resumimos la conferencia.
Pero bueno, no lo olvidemos: hay que ser optimistas.

El Quijote y Los demonios

Este verano leí la Segunda parte de El Quijote. Muy divertido, la verdad. Hay que pelearlo, claro, pero merece la pena. La sabiduría de Don Quijote, su sentido común, es sencillamente proverbial.

En Navidad me he atrevido con Los demonios, de Dostoievski. Ochocientas y pico páginas. La historia no es muy allá, pero por debajo de la misma late toda la tragedia del fin de la modernidad y la muerte de la metafísica, y sus consecuencias en el siglo XX y hasta hoy. De las ochocientas páginas, hay cuatro o cinco pasajes de unos pocos párrafos que merecen el esfuerzo de todo el libro. Es más, parece que todo el libro es una excusa para esos pasajes. El discurso de Stephan Trofimovich en el que se cuestiona qué es más importante, si un par de zapatos o Miguel Ángel, si Rafael o el petróleo, es una de las cimas del pensamiento occidental.

Qué pena que sea tan difícil leer estos libros. El ritmo de vida que llevamos y la instantaneidad de Internet nos hacen impacientes. Queremos historias cortas, impactantes, flashes de vida y emoción. Por eso nos cuesta tanto enfrentarnos a algunos clásicos, auténticos ladrillos de papel. Ánimo, merece la pena. Nos enseñan tanto de nosotros mismos...

Se busca feminista

Hoy en la portada del Levante (periódico de izquierdas de Valencia) aparecía la fotografía que abre este post. Ignoro si la señora que aparece en la foto es una domadora de grandes felinos, un epígono de Rachel Welch disfrazada a lo tarzán, o simplemente una espontánea.

Lo que sí que tengo claro es que si yo fuera mujer -no tengo el gusto- me sentiría ofendida -e incluso, proponiéndomelo, discriminada- por la imagen. Once señores decentes -más o menos horteras, todo sea dicho- y una mujer, la única, que va vestida como si fuera a cantarle el Happy Birthday a JFK.

Bibiana, vuelve.

Subidón

Ayer me subía al coche a las ocho y pico de la tarde. Llevaba desde las ocho de la madrugada en la universidad, estudiando, atendiendo alumnos y dando clase. Sin hacer ningún drama -no trabajo en una mina- estaba bastante baldado.

Pues bien, arranco el coche, y antes de meter segunda enciendo la radio. Y entonces sucedió. Estaba empezando uno de los temas que más me viene motivando últimamente (no es un tema inmortal, pero está animado). Y claro, el subidón fue grande. Todo lo contrario de cuando enciendes la radio y escuchas las tres últimas notas de tu canción favorita. Shit!

Pues nada, eso os cuento. La vuelta a casa fue fresca, ligerita. Uno de esos regalos que te da la vida, qué curioso, un lunes.

Ahí os dejo la canción, por si os gusta.

No me discrimines

Estaba cenando con unos amigos. La camarera (no es sexismo, era una chica) nos trajo el plato a todos menos a Q., algo curioso, ya que habíamos pedido todos lo mismo. Cuando pasaron tres o cuatro minutos, Q. se quejó, como dirigiéndose a la camarera... "yo también tengo derecho a comer, no me discrimines". Lógicamente, el plato terminó llegando y cenamos tan ricamente.

Me impactó el "no me discrimines" dicho inconscientemente, sin pensarlo. Si hubiera sido un castizo "no me jodas" no me hubiera chocado, pero el "no me discrimines" es la queja del ciudadano buenista pseudodemocrático para el que no hay otro mal en el mundo que la discriminación.

Quizá la lectura de muchos libros de texto de la LOGSE es la que ha incrustado en el cerebro de mi amigo ese lamento tan zapateril. "No me discrimines". Empezamos a parecer franceses.

Se va un grande

Menos mal que Zapatero ha decidido tomar cartas en el asunto. No quiero vender la piel del oso antes de matarlo, pero creo que tras esta noticia podemos irnos a la cama más tranquilos.

No mirar hacia otro lado

Desde hace unos meses la escalada de violencia en México no para de crecer. Los asesinatos, que se multiplican, van acompañados ahora de "performances" tales como la exhibición de cadáveres colgados en puentes de autovías, el lanzamiento de cabezas en la puerta de escuelas, etc.

Igual que México, otros países son esclavos del tráfico de drogas internacional, una serpiente de dolor y delincuencia que, como señaló hace no mucho el Santo Padre, siembra sufrimiento e injusticias allí por donde pasa.

Resulta sencillo señalar a los cárteles de la droga como los responsables primeros de estas barbaridades. Lo que es más incómodo es señalar a los consumidores de droga de EEUU y Europa -quienes fuman marihuana en la cafetería de la universidad, vamos, o se meten sus rallitas antes de salir de fiesta- como los responsables últimos de esas atrocidades.

Basta ya. Dejemos de mirar hacia otro lado. La satisfacción del desenfreno del Primer Mundo tiene víctimas, con nombres y apellidos.

Ingenieros y médicos hasta en la sopa

De los treinta nuevos en el colegio mayor, creo que son más de 25 los que van a estudiar Medicina -qué envidia- o una ingeniería. Ningún filólogo. Ningún historiador. Ningún geógrafo. Ningún enólogo. Ningún músico. Ningún filósofo. Menudo aburrimiento.

Casi nadie estudia ya carreras inútiles, en el más alto sentido de la palabra. Somos muy buenos en las cuestiones penúltimas, tan propias de la formación profesional. (Ingeniero es un eufemismo de fontanero/albañil cualificado). Somos muy buenos en el hacer. Pero la verdadera universidad, el conocimiento más alto, no tiene que ver con el hacer, sino con el ser. Y como tal, no es servil, porque no sirve a un fin inmediato.

El día que un hijo mío me diga que quiere estudiar filosofía o filología probablemente un escalofrío me recorra el espinazo. Entonces tendré que demostrar la coherencia de mi pensamiento, tragar saliva, y decirle con un nudo en la garganta que me parece perfecto, mientras interiormente maldigo al profesor del instituto que le ha metido esa estúpida idea en la cabeza. Mientras tanto, no me resulta difícil decir que ojalá tuviéramos más soñadores, más filólogos, y menos gente práctica. Menos ingenieros.

Si yo fuera prostituta...

Une los puntitos:

1. Si yo fuera prostituta no sabría ya que ponerme para diferenciarme de las mujeres vulgares, que ya son casi todas.

2. Melendi canta: que la falda sea tan corta como quieras, el problema es del que mira.

3. Ayer vi por el retrovisor en el coche de atrás a un macarra sin camiseta. Gritaba a su novia (toda una choni) y le dio dos codazos que me dejaron helado.